29 октября 2004 г. На «Томском автографе» был вечер Козубова Владимира Ивановича. Он появился у нас на "ТА" почти год назад такой солидный, уравновешенный... Иногда читал свои стихи, крепенькие по рифмам, с довольно приличным размером, а когда недавно читали стихи по кругу, он опять прочел свое - довольно сносное, и Ольга Геннадьевна предложила ему вечер, как всегда, мол, о себе расскажите, ознакомите нас со своим творчеством.
Родился Владимир Иванович в 1949 г., по профессии гидрогеолог (искал воду), где только не побывал, был и на руководящих работах.
Стихи пошли в 2000 году, как он объясняет: "Внятного объяснения этому явлению пока нет, хотя мой случай относится именно к этому разряду. Стрессом для меня послужил развал страны, потеря второй родины и прочие малоприятные вещи..."
Сам он с Алтая, но объездил весь СССР, часто бывал в республиках Средней Азии. Вот и в Томск попал и вроде осел. Читал много и на разные темы: о природе (хорошо получилось про весну в пустыне, ковер из тюльпанов. Где это я читала – солнце любит пустыню до того, что выжигает ее?). Политические мотивы (про солдат в Чечне). Из «рубрики» «Клуб любознательных» - про дельфинов, обнаруженные на Марсе пирамиды и «сфинкс». Лиричных – несколько. И про свои привязанности – дорога и полеты во сне (и воображаемые – наяву).
Впечатление от «качества» стихов – неважное. Может быть, потому что дар проснулся в человеке, совершенно к нему не готовом? Стихи (других поэтов), по собственному признанию, читать не любит, поэзию не знает (даже про школьную не вспомнил, когда спросили. «А Пушкин?» - «А что Пушкин? Мне и Пушкин не очень нравится…»).
В его стихах зарифмованные впечатления от жизни, от прочитанных статей в газете. А вот любимые темы дороги и полета (до сих пор во сне летает) - вот эти стихи из общего сероватого по силе воздействия на слушающих фона и выбиваются. А так все довольно знакомо.
Я так и сказала, внеся диссонанс в общий хвалебный тон. ОГ согласилась – глубины, конечно, в стихах нет. Мастеренко: «Хороший поэт! Что вы хотите? – он только недавно стал писать, разовьется».
Дай то Бог, только, судя по его реакции, навряд ли. Хоть и сетовал на отсутствие учебы по писанию стихов, но учиться у других поэтов, наверное, считает несерьезным. Ему, может, пока, не дано понимание сущности поэзии – что это не рифмованное описание окружающей жизни, а прорыв в запредельность. Я думаю, он и разговор-то на эту тему застесняется вести – о чем это вы? Какая еще запредельность?
Но вот одно из его стихотворений
НОЧНАЯ СКАЗКА ИЮЛЯ
Я улетаю, улетаю, улетаю
Сегодня ночью – лишь взойдет луна.
Дневная жизнь, уставши, засыпает,
И только мне сегодня не до сна.
Без скрипа, тихо отворю окно,
Неслышной тенью выскользну из дома:
Полночный мир влечет меня давно,
Взмываю ввысь, маршрутом мне знакомым.
Я поднимусь над крышами домов,
Над тополями и притихшею рекою.
Окутан город покрывалом летних снов
В ночной прохладе безмятежного покоя…
Струится серебристый лунный свет,
Усеян звездами небес гигантский полог,
И где-то очень далеко еще рассвет,
И будет мой полет счастливый долог!
Я улетаю, улетаю, улетаю!
Июль нам дарит сказочные ночи!
Вы пожелайте лишь, и я вам обещаю:
Летать научитесь легко вы, между прочим!
2003 г.
Свободное копирование
