Литературная среда - 90

 14.05.2004 На «ТА» вечер, посвящённый Василию Казанцеву. Праздник души. Какой поэт чудесный. Почему его не переиздают! Была снова Римма Ивановна, одногруппница поэта, и Галина Ивановна тоже рассказывала.

Поэт - рождения 1935 года. Из районов Томской Области. Деревня (ныне уже исчезнувшая)  - Таскино. Отец был репрессирован, когда сыну исполнилось  два  года. С детства мальчик в семье - основной работник. Золотая медаль, красный диплом ТГУ. Сперва учитель в школе, потом сотрудничал в газетах, был послан на Литературный курсы в Москву и больше в Томск не вернулся. Жил в Павлово-Посадске, сейчас в Реутове. Родил две дочери, одна из которых погибла. Живет очень трудно, уединенно, нуждается. Похоже, был несчастлив в браке – это все глухо…

А потом пошли  стихи.

У него был чудный дар – отождествлять природные явления, «окружающую природу» с людьми, с людским проявлениями:  гора тяжело бежит вслед уходящему поезду, «земля лицо запрокинула»… Я его по первому же стихотворению определила – мой поэт. Говорили многие, даже иные до сих пор молчащие, и не знающие его, как и я. Желноровский дал почитать два его сборника.

19.05.2004 Прочла томик Василия Казанцева. О! До чего же поэт замечательный. Конечно, по нашим временам, - традиционен, но до чего же чистая и прозрачная у него поэзия. Так красиво у него: жизнь и природа – в одно. Есть стихотворение «Лесное озеро», как его поманило озеро – лучистое, прохладное, с «рукоплескающей» водой, такое синее, журчащее, такое желанное. У самой воды мысок заветный. С него – и прямо бы в эту воду. Но остановил себя у мыска – не пошел дальше. Чистая эротика, даже и думать не надо, так ясно написано, а читаешь – об озере. И вот сплошь у него такие метафоры и аллегории. Вроде стихотворение о лесе, а это – родное село с его бытом, а он оттуда вышел, и вроде бы рад – из лесу на открытое место, а всё же в лес, с его птицами, соснами, тенью и прохладой опять тянет.

Вот одно из...
* * *

Всё меньше смотрю на полотна,
Тона их и полутона.
Всё больше — на сбившихся плотно,
Шумящих вокруг полотна.

Смотрю не на стиль, не на облик
Картины, глядящейся в зал.
Смотрю с удивленьем на отблеск
Её в любопытных глазах.

На то, как скользят мимолётно
По линиям — им всё равно.
На то, что почти неохотно
Впускают в себя полотно.

Как чутко и робко затихнут.
И — вдруг, полыхнув в пол-лица,
Воскликнут. Как будто возникнут
Внезапно другие глаза.