16 августа, суббота. Сколько бы я мог написать, если бы не Дневник! Ведь, главное, есть о чем, но вот влез в Дневник, как зануда. Утром второй раз прочел очень неплохие рассказы Александра Кирова "Селища". Здесь и город, и деревня, и отчаянная тоска по уходящей жизни. Теперь жизнь, как сегодняшнее кино, без подлинных слез и радости. Еще раз обратил внимание, как постепенно литература теряет свою остроту художественности и превращается в документ, в котором главное -- подлинность и работа ума, а не сердца.
Володя, которого я предупредил еще в пятницу, что кое-что надо будет по даче сделать, проснулся утром, как младенец, ясный и полный энергии. На кухне, правда, остались следы его вчерашних безумств -- огромная, чистая как луна, сковородка, в которой была жаренная с макаронами свинина. Водку он, видимо, только пригубил.
Зарядку не делал -- работа в саду, беготня по участку вполне ее заменяют. Дождался, пока Володя сжарит себе огромный омлет с помидорами -- я-то ем овсяную кашку -- и принялись перестраивать теплицу. Естественно, консультировал нас, как всегда, сосед Володя Шемятовский, мой ровесник. До обеда заменили всю переднюю стенку, теперь останется на нее только прикрепить поликарбонат. Тяжелая "болгарка" в руках у Володи просто мелькала.
Лег спать рано.
Свободное копирование
