1 ноября 2007 год.
Сегодня вынесли приговор: восемь лет строгого режима. Ни за что, ни про что. Я, конечно, убит. Наповал.
В тюрьму возвращаюсь сам не свой, но через не могу храбрюсь. Это у меня в крови.
В камере разбитно напеваю: «И в дальний путь, на долгие года…»
Это я на людях хорохорюсь, а сам раздавлен как червяк, корчусь от боли и сдвинуться с места не могу.
- Сколько? – спрашивают у меня.
- Угадай с трех раз! – называю срок. Не верят. Удивляются. кто-то глухо говорит:
- Гады. Чего от них ждать?
Потом чифирим. На мне нет лица.
Допоздна хожу по камере, хожу, закусываю иногда и сжимаю крепко губы, и вдруг ловлю себя на том, что разговариваю вслух.
Свободное копирование
