Прошли святки. Мои собутыльники на время каникул разбрелись по окрестностям Лунда. В одно прекрасное утро является ко мне мой друг, врач психиатр, и показывает записочку от нашего общего друга, писателя, с приглашением приехать в дом его родителей, в имении, в нескольких милях от города.
Я отказываюсь ехать, так как ненавижу всякое путешествие.
-- Но он нехорошо себя чувствует.
-- Что с ним?
-- Бессонница. Ты ведь знаешь, он опять кутил...
Я говорю, что у меня срочная работа, и вопрос остается неразрешенным.
Но после полудня приходит другая записка, гласящая, что писатель болен и просит врачебного совета своего друга.
-- Что же еще с ним?
-- Он нервен, неврастеник, и ему кажется, что его преследуют...
-- Демоны?
Не совсем так, но...
Желая увидеть собрата по несчастью, решаюсь ехать.
-- Ну, так едем, -- восклицаю я. -- Ты займешься медициной, а я заклинанием.
Впрочем, я решаюсь связать эту поездку с теми, которые я иногда предпринимаю для изучения Шонена.
Решившись таким образом ехать, я укладываю свой чемодан; когда я затем спускаюсь по лестнице гостиницы, меня неожиданно останавливает незнакомая женщина.
Извините пожалуйста, не вы ли доктор Норберг?
-- Нет! -- ответил я не очень учтиво, предполагай, что имею дело с дамой известного пошиба.
-- Не можете ли вы мне сказать, который час? -- продолжала она.
-- Нет! -- сказал я и прошел мимо.
Как ни незначителен был сам по себе этот случай, однако Он произвел на меня неприятное и тревожное впечатление.
Свободное копирование
