Мне чашу подай, виночерпий… - 17

      17

      Впрочем, ещё за пару лет до того, в конце 2002 года я однажды скоротал долгий путь до Воронежа тем, что набросал несколько строф, вроде бы ложащихся в задуманную тему. Хотелось, честно говоря, не писАть, а пИсать, но водитель оказался на редкость терпеливым, а останавливать по такому пустячному поводу трейлер, набравший на пустой федеральной трассе крейсерскую скорость, я не решился, пока водила не сделал этого сам. А до тех пор отвлекал себя “творчеством” от нестерпимых позывов. Так что не только стихи порой растут из всякого сора, но и вот такая дурь. К эпиграфу просьба не придираться, это классик. Придирайтесь – это нетрудно – к тексту.

                Почти прощание

      Впрочем, это значит просто, что постарел,

      что червяк устал извиваться в клюве.

                (И. Бродский)

                Живой – в том, единственно, смысле, что ещё не в могиле.

                В душе ни любви, ни надежды. В глазах – ни искры огня.

                Немая пасть прохрипеть ничего не в силах,

                а если бы вопль и раздался – кто бы стал слушать меня?

                Тем паче сказать мне нечего – ни эллину, ни иудейке.

                Мысли и образы краденые. Слова – и те не мои!

                Дел за мной тоже не числится. Разве что куча детей.

                Это истинные мои римейки, или, по-молдавски, копии.

                Каждый – актёр в трагедии. Соразмерно масштабу личности.

                Мня себя исключением, рискуешь сесть на рожон.

                Надо б искать утешения: в деньгах, семье, религии –

                в той хотя бы, которую сочинил Боконон.

                Чтоб не звереть от мысли: что ж послучалось с нами?

                Чтоб на проклятый ответ найти надлежащий вопрос.

                Чтоб прекратить, наконец-то, меряться зря ху*ми,

                или носами – особенно с теми, чей нос не дорос.

                Жизнь длинна не по силам. Да и не по средствам – тоже.

                Спьяну оглянешься: Надсон, Цой, Лермонтов, Янка – всех, что ли,

                перечислять? –

                когда навек умолкли, были много меня моложе,

                а причина, видимо, та же: нечего больше сказать.

                Это, поверь, не потуги нахально сравняться с гениями,

                хотя на толчке и на бабе мы вроде и так равны.

                . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

                Ничего в этой жизни не жду, никому в ней не верю и

                нипочём не приму милости ни от Бога, ни от Сатаны.

                Терпеть её, раз уж дадена, придётся. Хотя бы стараться

                делать вид, что приемлишь её розы, шипы и навоз.

                Что до приюта последнего, хер ли его опасаться?

                Пусть все идёт, как получится. Let things take their course!

                Декабрь 2002 г.

                Федеральная трасса “Дон”