авторів

943
 

події

135540
Реєстрація Забули пароль?
Мемуарист » Авторы » Elena Jioeva » Письмо моей бабушке

Письмо моей бабушке

14.04.2011
Королев, Moscow region, Россия

Сегодня у тебя день рождения.  Если бы ты была жива… Я бы поздравила тебя. Помнишь, я написала стихотворение на твой юбилей, нарисовала цветы, сделала практически стенгазету.  Ты её хранила, и гордилась ею. Что я, такая маленькая написала такие стихи про тебя. А потом, после твоей смерти, она куда-то пропала.

Я не была на твоих похоронах. Лежала в больнице с перитонитом.  Собственно, была близка к тому, чтобы нас похоронили вместе.

В ночь, когда ты умирала, я видела сны, каких не видела никогда в жизни. Я путешествовала по своим прошлым жизням. И видела там тебя. Ты в красном платье танцевала в огромном зале. Там был бал. Меня на него не пускали, ты мне сказала, что пока мне туда рано. Я помню замок моего отца, шершавые серые каменные стены. И очень хорошо помню ощущение ткани моего платья. Такой ткани нет в нашем времени.

Удивительно, я сейчас начала писать это письмо и именно на нём мой комп завис. Завис и никак не хотел ни сохранить уже написанное, ни скопировать. С ведьмами всегда так.  Ты же была ей, правда? Я знаю…

Так про что я? Про ткань. Про замок моего отца.  Про мой непокорный характер. Который проявлялся уже тогда. Видимо ни одно воплощение потом не сгладило его. Эх…

И потом ныряние в землю, прохождение сквозь время, и вылезание уже в другом времени и стране. И платье уже было голубое, не такое пышное, как прошлое. И вокруг много озёр. И потом снова в землю, и снова сквозь время.

А утром я проснулась, и мне сказали, что этой ночью умерла ты.

Я боялась твоей смерти. Так боялась, что даже попала в больницу. И тебя хоронили без меня. Хех.. Написала. И только потом поняла смысл. Да. Я тогда выбрала жить.

И сегодня у тебя день рождения. Овен, в год Тигра. Ты и была такой, огненной. Мощной. Хотя и ростом всего 150 см.

Твой танец в ледяном тамбуре мчащегося в ночи поезда… Танец, когда ты ехала спасать от голода семью сестры. А на улице минус 40. Тамбур, продуваемый на скорости. И не пускают в вагон. Всю ночь. И ты поняла, что чтобы выжить, тебе надо танцевать. И ты начала. Ты, двадцативосьмилетняя, маленькая, худенькая.  Рядом  другие люди. Которые тоже мёрзли. Но почему то принимали это покорно. А в тебе никогда не было этой покорности. И со Смертью у тебя был свой разговор. Ты начала танцевать и петь. Ты делала это всю ночь. Поезд нёсся, рядом замерзали люди. А ты, хрупкая, танцевала всю ночь. Утром в тамбуре было всего несколько выживших. На твоих глазах, когда ты танцевала, замёрз молодой парень. А потом кто-то ещё. Танец рядом со Смертью. Ради любви к близким, которым ты везла еду. Которые, тоже благодаря тебе, выжили.

А в том моём сне ты тоже танцевала. В красном платье. И в зале было тепло.

Письмо моей бабушке

Прошло уже столько лет после твоей смерти. А я  не езжу  на твою могилу. Прости. Не могу.

С днём рождения, моя любимая, неповторимая, бабушка.

Сегодня тебе исполнилось бы 97 лет.  

03.02.2016 в 09:58

Присоединяйтесь к нам в соцсетях
anticopiright Свободное копирование
Любое использование материалов данного сайта приветствуется. Наши источники - общедоступные ресурсы, а также семейные архивы авторов. Мы считаем, что эти сведения должны быть свободными для чтения и распространения без ограничений. Это честная история от очевидцев, которую надо знать, сохранять и передавать следующим поколениям.
© 2011-2021, Memuarist.com
Юридична інформація
Умови розміщення реклами