Сон (ночь с 15 на 16-ое декабря).
Я — в Туркестане. Брожу по гористой местности. Меня кто-то сопровождает. Я всё спрашиваю: “Что, по-вашему, красивее, Кавказ или Туркестан?” Кругом пёстрые картины (совсем как на выставке футуристов, особенно, как у художника… (забыл фамилию), у него ещё есть картина: на блюде лежит огромная рыба в пёстром гарнире). Так вот такой гарнир — туркестанская пестрота. Потом мы возвращаемся с прогулки обратно (домой?). Идём вдоль крошечной речки (цвет воды зелёный), очень прямой и длинной. Но очень узкая, как ручеёк, однако на ручеёк не похоже, т.к. ручеёк бывает обыкновенно извилистым, а эта речка прямая, скорее похожа на очень узкий канал, на канаву. Вокруг сырая глина. И мы, как в болоте, завязаем в ней. Особенно я. Мой спутник мне помогает выкарабкаться. Я в туфлях на босую ногу. Туфли всё время спадают. Я побаиваюсь. Ещё до этого, бродя по гористой поверхности, я вспоминаю Никса (Бальмонта) и думаю: “Вот было бы хорошо, если бы он был здесь, со мной”.
16 дек, утро.
Свободное копирование
