6.04.2001 В пятницу был вечер Игоря Олеговича С-ова. 22 года. Очень красивый мальчик. Вундеркинд. Писать стихи начал в 11 лет, услышав по радио (?) стихи какого-то поэта, "Не буду называть - чьи", решил, что он тоже может не хуже. С тех пор написал "более 2000 стихотворений". Издал две книги за свой счет.
Не хочу их разбирать. Ощущение профанация какой-то. Ну, допустим - умненький мальчик осмысливает окружающее. То есть его «стихи» - просто мысли на бумаге, часто вовсе не связанные, но стоящие в одну строку. Есть мысли, останавливающие глаз, есть (что чаще) - заставляющие недоуменно вскинуть брови.
Попробовала ему задать несколько вопросов по поводу формы и содержания, но наткнулась на безмятежную уверенность писать именно так, как написано.
Что за этим стоит? Отказ объяснять?.. Хотя даже и не это от него ожидалось. Образы не требуют объяснений. Вот видит так поэт, передает это словом. Но в его текстах (нет в нашем языке более подходящего слова, чтобы назвать Игорево «творчество», но и нет более неподходящего, чем оно) что-то такое тонкое, почти неосязаемое - слова, слова, что за ними, какая мысль?
"Нужно ли вдохновение?" - вопрос Ольги Геннадьевны. Ответ: "Нет. Писание стихов такая же работа, как и всякая". И все остальное в том же духе.
То ли этот молодой нахал издевался над нами, не видя тех слушателей, на кого рассчитывал. То ли такая установка – броня: я вот такой, а как вам это нравится – мне не важно.
На анкету тоже почти не отвечал. Если и отвечал, то в духе Олеси: любимый поэт - я, и т.д.
Мама поднялась, начала его расхваливать...
Так и не поняли мы – с чем столкнулись.
Свободное копирование
