ТурПсихСтихВзвод - 2

Но больше всего всем запомнились встречи Нового Года в лесу. Мустанг арендовал на праздничные дни Дом рыбака (в стихах наших поэтов превратившийся в "Рыботель") в районе Истры. Не помню, как добирались, но вечером 30 декабря 1963 г. разместились, и наутро все, кто привёз лыжи, отправились в лес искать поляну с красивой ёлкой посередине, а оставшиеся готовили праздничный концерт и новогодний стол. Мы же, вдоволь набегав­шись, нашли две смежных полянки с ёлкой, слегка украсили её серебряным дождём, и утоп­тали снег вокруг, и дорогу к "Рыботелю" для "безлыжных". Вернулись "домой", поели, и в 22-30 молодёжный десант отправился "на дело". Мы запаслись плошками с маслом для ос­вещения дорожки и полян, шампанским, бумажными стаканчиками и сладкой закусью. За полчаса зажгли эти "свечки" и кто-то пошёл встречать старую "гвардию". И вот они идут тёмной ночью по тропинке по "свечкам" в снегу и выходят на освещённую поляну, где всё готово. Посреди поляны стоит красавица-ёлка, поблескивающая снежинками, разбуженная нашим вниманием, песнями и смехом. Тут же Дед Мороз и Снегурочка (в том году была я) и восторги, шампанское, хороводы, песни... морозный лесной воздух... и возвращение в Рыбо­тель с постепенным гашением "свечей" за собой, как в Прощальной симфонии Гайдна. За спиной остаётся тёмный и уже таинственный лес. А впереди - светящийся огнями барак "Ры­ботеля", друзья, праздничный ужин и веселье. Все как один раскованы и чувствуют себя "в своей тарелке".

Сохранившиеся эмоции остались в стихах Ольги Владимировны Сониной (жены Яши Купермана, спасшего маму, устроив её переводчицей к пленным немцам).

ПРОЩАНИЕ С 1964 ГОДОМ 

Опять во тьме летит вперёд

Автобус заказной.

Мы едем в лес на Новый Год,

Гонимые мечтой.

Пусть очень скромный уголок -

Наш милый Рыботель,

Нам был бы только кипяток

Да чистая постель.

За ряд ничтожный неудобств

В награду мы возьмём

Ночную тишь да россыпь звёзд,

Да лес, объятый сном...

Сбежались ели на парад,

Нарядны и стройны,

И стынет сосен строгий ряд

На вахте тишины.

И вдруг - поляна, ель в огнях,

Костра волшебный взлёт,

А рядом прячется в кустах

Проказник - Новый Год.

Пусть подождёт... Поклон тебе,

Прошедший год, старик!

Ты был нелёгким, но к борьбе

Из нас любой привык.

Ты с нами честно разделил

Всё то, чем был богат.

Спасибо, что не подарил

Нам новых грустных дат.

Спаял нас дружбою большой,

Что выше всех высот,

Водил нас умною рукой

Дорогою красот...

Постой! Не покидай земли

Ещё единый миг!

....Но тень растаяла вдали -

Прощай, прощай, старик!

                              31.12.1964

СПАСИБО

Друзья, мы посмеялись с вами,

Ходили к ёлке, песни пели,

И восхищались мы стихами,

И наш нехитрый ужин съели.

Пусть нам за пятьдесят, ну что же?

Пусть говорят, что это старость.

Но всякий праздник тем дороже,

Чем меньше в жизни их осталось.

Спасибо тем, кто помоложе,

Они нам праздник оживили.

Кто старше, тем спасибо тоже,

Что нас вниманием почтили.

Спасибо тем, кто за работой

Не забывал об этой ночи,

Чьим вдохновеньем и заботой

Зажглась сегодня ёлка ночью.

Спасибо тем, кто средь волнений

И дел своих нелёгких будней

Докуку всех приготовлений

Не счёл ни хлопотной, ни трудной.

И если кто поддастся толку,

Что доля наша нелегка -

Прошу вас, вспомните про ёлку

В далеком Доме Рыбака!

ДОРОГОМУ ДРУГУ РЕВЕККЕ ФЛЕШЛЕР

Я помню чудное мгновенье -

Передо мной явилась ты,

Не как мечта, не как виденье

И не как гений красоты.

В спортивной куртке, в свежей блузке,

Рюкзак походный за спиной -

Так на вокзале Белорусском

Я познакомилась с тобой.

Смотрела я недоуменно

На тяжкий груз твоих забот.

Нет, всё ж ты необыкновенна!

Нет, всё ж мне на людей везёт!

Сидела б ты спокойно дома,

Пекла бы мужу пироги.

Так нет! Туристов незнакомых

Везёшь ты в домик у реки.

Темно в автобусе и тесно,

Но не смолкает громкий смех.

Ты всех объединила песней,

Стихами радовала всех.

- Скажи мне, - я тебя спросила,

- Иль у тебя избыток сил?

Иль жизнь в тебе не погасила

Души богатой юный пыл?

Ты не искала слов красивых,

Лишь подняла лучистый взгляд.

А 45 сердец счастливых -

Ведь это лучше всех наград!

Что у кого в душе таится,

Кто чем убит, кто огорчён,

Кто не здоров, кому не спится,

Пусть обо всём забудет он!

Я снова на тебя смотрела,

В душе тебя благодаря,

Ты в нас во всех вдохнуть сумела

Живую радость бытия!

Так будь здоровой и счастливой,

Живи, работай, смейся, пой,

Старайся сделать жизнь красивой

И радость всем нести с собой.

И еще одна картинка: Первомай на Истринском водохранилище. Случилось так, что заказной автобус не пришёл, и до ночлега пришлось топать пешком, с полной выкладкой (пироги, всякая снедь) 12 километров. К счастью, подвернулась попутная телега, на которую сложили рюкзаки. Народ-то в большинстве в возрасте. 

ПЕРВОМАЙ В ЛОПОТОВЕ

Что ты жадно глядишь на дорогу?

Ты напрасно автобуса ждёшь!

Перевяжешь натёртую ногу

И пешком потихоньку пойдёшь.

На ногах сапоги-мокроступы,

На плечах тяжкий груз рюкзака,

И шагаешь ты, стиснувши зубы

По болоту в приют рыбака.

А в столице предпраздничный гомон,

В магазинах жара, толкотня,

Собирают друзей и знакомых,

Всех в душе потихоньку кляня.

И подруги твои терпеливо

В парикмахерской очередь ждут,

И прождавши весь день, торопливо

В магазин, чуть живые, бегут...

А назавтра с утра, раньше зорьки

Будут в поте стоять у плиты,

Пражский торт им покажется горьким

После спешки, возни, духоты.

Подвязавши подмышки передник,

Будут мыть, убирать и кормить.

Выпьет лишнего муж-привередник

И жену не устанет бранить.

А баян под окном как зальётся,

Не уснуть во всю ночь до утра,

И во след тебе стон понесётся -

Молодец, улизнула вчера!

Милый друг мой, ты умница. Право,

Посмотри хорошенько вокруг -

Спячку зимнюю сбросив, дубрава

Пред тобой просыпается вдруг.

Ароматом раскрывшихся почек

Влажный воздух в лесу напоён,

На земле каждый бурый листочек

Свежей стрелкой зелёной пронзён.

Подставляй же под солнце веснушки,

Прославляй бурный натиск весны!

Мы устроим привал на опушке

У поваленной старой сосны!

Ввечеру добредя до постели,

Погрузимся в волшебные сны...

Не гляди же с тоской на дорогу,

Пусть автобус на базе застрял,

Перевяжем натёртую ногу

И поищем, где новый привал...

ДРУЗЬЯМ-ТУРИСТКАМ

Не так давно, верней, недавно

В лесу встречая Новый Год,

Свободно, дружно, равноправно

Вошли мы все в Блиновский взвод.

У каждой годы за плечами,

Борьба и труд, и груз невзгод,

И хорошо мы знаем сами:

Морщинки наши - от забот.

Последней лечь, проснувшись первой,

С детьми тревоги разделить,

Стянуть уздою крепкой нервы,

Свои желанья позабыть.

Но в дни тревог, забот, ненастья

Мы помним - жизнь полна чудес

Есть чудо дружбы и участья

Есть тишь лесная, глубь небес...

И пусть мы бабушки годами,

В нас жар сердечный не утих,

Взгляните, сколько молодых

Тропой лесной идут за нами!

Пусть нас не воспевала лира,

Но воля будь на то моя,

На конкурс лучших женщин мира

Я пригласила б вас, друзья!                     08.03.1966

А это - моей маме на день рождения (63 года) после того, как она после болезни вер­нулась в турпсихстихвзвод.

АДЕ БЛИНОВОЙ

Как много было слов хороших,

Стихов, приветов, пожеланий,

Смотри, серёжки на берёзе

Звенят от дружеских лобзаний!

Когда б сегодня воедино

Мы жар сердец сложить могли,

То все вокруг сугробы, льдины

Ручьём весенним потекли!

Опять сто дней подряд сурово

Врачи тебя в плену держали,

Опять лесами Подмосковья

Мы долго без тебя шагали...

Весёлой шуткой и стихами

Глушили мы тоску сердец...

Когда ж ты снова будешь с нами?

Разлуке скоро ли конец?

Всё тот же лес, поляны те же,

Всё тот же тёплый круг друзей.

Но где душа, скажите, где же?

Где та, что всех других нужней?

Ты не сердись на нас, не надо,

И не считай признанье лестью,

Когда б ты знала, как мы рады,

Что, наконец, ты с нами вместе!

Пусть тяжкий след зимы суровой

Развеет ветер вешних дней.

Как много есть тропинок новых,

Как ждут они ноги твоей!

МИШЕ РАПОПОРТУ

Люблю осеннею и летнею порой,

Когда мы на привал расположились вольно,

Прильнув плечом к берёзке белоствольной

Внимать стихам, ловить их звучный рой

И сердце радовать сверкающей игрой

То лёгкой рифмы, то глубокой мысли...

Вот Шефнера читает милый Рискин,

Вот Яша с Тютчевым, с Тушновою Ревекка -

Поют природу, славят человека...

Я слушаю с восторгом и волненьем

Я вся полна глубоким восхищеньем;

Но тайную мечту в душе лелею

И высказать её почти не смею:

Прочтите, Миша, что-нибудь своё!

Про голубые незабудок очи,

Про зори летние, про мглу душистой ночи,

Про дым костров, походное житьё,

Про зимнее природы забытьё...

Пусть кажется, что крылья вырастают,

Что все тревоги, как сугробы, тают...

Читайте, Миша, что-нибудь своё! *

*Все эти стихи из сборника Ольги Владимировны Сониной

Последнее стихотворение обращено к Мише Рапопорту. Я познакомилась и подру­жилась с ним в клубе, многим полюбились его доброта, стремление быть полезным, воспри­ятие гармонии природы, любви к хорошей поэзии. Сам он изучал языки финно-угорских народов и писал диссертацию на эту тему, прекрасно знал английский язык и работал в ре­дакции Moscow News. Каждый отпуск старался ездить в экспедиции с биологами, чтобы по­жить на природе. Он и стал отцом Оли и вашим дедушкой. К сожалению, он умер, когда Оле ещё не было трёх лет. Были раковая опухоль мозга, операция и метастазы по всему ор­ганизму. От первого брака у Миши осталась дочка - родная сестра Оли по отцу, ваша тётя. Ее зовут Вера Михайловна Ильина, она немного старше Оли. Они с Олей время от времени встречались и переписывались. Я дружила с ней. После того, как я сломала ноги, она не раз была у меня (не помню, виделись ли вы), расспрашивала об отце, составила родословное дерево, включая Мишину и мою родню. Вера была очень хорошим и интересным человеком.

Миша (ваш дед) не был профессиональным поэтом, но его стихи всегда были от души и не были похожи ни на чьи другие. Я приведу здесь что-нибудь, в чем светится его душа и что созвучно мне.

***

Во мне созревают почки,

Вот-вот они лопнут с болью,

И я ухожу в одиночество

Зелёное и голубое.

Стихи пожелали родиться,

И хоть некстати до слёз,

Я прячусь, пуглив как птица,

В ласковый мир берёз,

И там, где прыгают лучики

В беленьких майских платьицах,

Снова родами мучаюсь...

И снова кричу от счастья!

И вдруг так спокойно сделается,

И я отношу друзьям

Ненужного мне младенца,

Который родился сам.

***

В долинах весело бегут ручьи-ручьишки,

Спешат, торопятся друг друга обогнать,

И - юрк под мох, как шалуны-мальчишки,

Чтоб пачкунов не заругала мать.

А мать им - солнце. И ругать не будет,

Возьмёт и высушит, и тут весне конец,

Но мне всё то, что не могли дать люди,

Здесь лес даёт в блаженной тишине

Пупырышки смешно надули губы,

Должно быть, сердятся, наверное, на ворон!

Они опять назойливо, крикливо

Лесной любви прокаркали закон.

А бедным ивам недоступно это,

И оттого они задумчиво грустны.

Они - как я, и, видно, до рассвета

Мы вместе погрустить обречены.

***

Я опять хочу в экспедицию,

Чтоб ладони в буграх и глине,

Чтоб в мираж отошла столица -

Это просто необходимо!

Чтоб рюкзак мне давил на спину,

Чтобы папка через плечо,

И чтоб вечером летним чинно

За брезентом трещал сверчок,

Чтобы зорю играл нам дятел

По замшелой сухой коре,

Чтоб медвежьей болотной гатью

Задавать пиры мошкаре.

А потом - над Маевским[1] что ли

Посидеть часок у костра.

Ой, ты милая сердцу до боли

Экспедиций лесных пора.

***

Мне в пору уже, распахнувши окно,

Вылетать на рассвете во двор, как когда-то.

Годы шли, и ушла моя юность давно,

И всё ниже склоняется солнце к закату...

Только в сердце моём ещё юность жива,

Так же сладким комком я глотаю Шопена,

Так же манит кататься лесная трава,

Так же ноздри щекочет душистое сено,

Так же таволги пряной люблю я кусты,

Алый отблеск заката в росинках прозрачных,

Дятла стук и глухие лесные цветы,

Привкус горького дыма костров бивуачных.

За неделю толпа намозолит глаза,

Наглотаешься грязи и горьких открытий,

А в субботу, блаженный, спешишь на вокзал

Очищаться от скверны людских общежитий.

Пусть мой ум поостыл на житейском ветру,

Оскудела душа и не греет рассудок,

Мне близка белой любки полночная грусть

И в ручьях голубые зрачки незабудок.

Так же радостно мне на дороге найти

Чуть застенчивый крохотный кустик истода,

И покуда я жив - всё пути, да пути,

Да костры, да весенние песни походов.

.addthis_internal_container { width: 250px !important; } .addthis_floating_style { background: none !important; } .at-floatingbar-inner { width: 250px; margin: 0px auto 0px auto; background-color: #fff; } .addthis_floating_style.addthis_32x32_style a { margin: 0px; display: inline-block !important; }