Понедельник, 12 декабря 1977
Вся семинария больна: сплошной госпиталь. И. как это всегда бывает, особое чувство спайки, солидарности…
Все после-обеда в Syosset "внешние дела", малый синод. Суетливо, но хорошо.
Мороз, снежинки в воздухе. И уже всюду горят рождественские украшения.
Читал вчера Набокова. "Весна в Фиальте". И раздумывал о месте и значении этого удивительного писателя в русской литературе. Вспоминал давний ужин с ним в Нью-Йорке. "Моя жизнь – сплошное прощание с предметами и людьми, часто не обращающими никакого внимания на мой горький, безумный, мгновенный привет…" За такие-то вот строчки сразу все ему прощаешь: снобизм, иронию, какую-то "деланость" всего его мира.
Свободное копирование
