Открыл глаза. Рядом, наклонившись ко мне, стояла девушка. Белый халат, кубанка на голове. На лице, как мне показалось, испуг и сострадание.
— Ну что, миленький, тяжело? — участливо спросила она.
— Да ничего, жив вроде… А закурить у тебя нет?
— Найду сейчас, а врач не заругает?
— Я потихонечку…
Она вышла, вскоре вернулась, держа в губах прикуренную сигарету.
— Вот раненый один дал. Трофейная.
Она затянулась несколько раз, закашлялась.
— На, противная только. — И она вставила сигарету мне в губы.
Затянулся, действительно противная, кислая, выплюнул.
— Спасибо. Как зовут-то тебя?
— Люба…
Она ушла. Я осторожно повернул голову в сторону. Рядом лежали еще двое, укрытые шинелями с головой. Спят, наверное. Я опять как-то незаметно провалился в теплое небытие, а когда открыл глаза, моих «соседей» не было. Ни врачей, ни сестер я больше не видал. Позже я узнал, что интереса для них я не представлял, так как с таким ранением мог прожить всего час-два от силы…
Но нет, я не умер. Медицина, к счастью, ошиблась. Моя жизнь разделилась на две жизни: одна от рождения 18 января 1922 года и до 19 января 1943 года, когда я мог быть убит, ошибись пуля всего на какой-нибудь сантиметр, и от 19 января 1943 года и до сегодняшних дней.
Свободное копирование
