***
Мечта о возвращении на Родину не покидала меня. Нет слов, разбередили мне тогда душу москвичи-художники. Многое вспомнилось. И прощальная, чуть виноватая улыбка Сережи Есенина, и родные стены моей краснопресненской обители, и столяр Сироткин. У нас в России как мастеровой, так артист. А этот артист был отменный.
— Сергей Тимофеевич, дочеря моя про вас роман пишет.
— Какой роман?
— Про ваши здесь похождения.
— Какие еще похождения?
— А такие... кузнеца, который помогал вам укреплять доску на Сенатской башне, прославили? Прославили. А меня, значит, который вам перегородки делал, забыли? Забыли. А дочеря, она все про вас опишет.
Любо-дорого было послушать, как Сироткин подряжался на работу.
— Сироткин, надо сбить помост. Возьмешься?
— Отчего нет. 200 червонцев.
— Ты сдурел, Сироткин. Десять досок сбить — 200 червонцев!
— Так 100.
— Помилуй!
— 50 червонцев — моя последняя цена. Сейчас и спрыснем такое дело.
Выдумывал этот артист вдохновенно, умело применяясь к обстоятельствам. Да и какой же из человека артист, если нет «игры»!
Свободное копирование
