(Переверт).
Ноябрь. - Надо кончить эту книжку и спрятать. Куда? Посмотрим. Но хорошо, что она кончается. Кончился какой-то период. Идет новый, - на этот раз, действительно, последний.
Наступление Юденича (что это было на самом деле, как и почему - мы не знаем) для нас завершилось следующим: буквально "погнанные" вперед красноармейцы покатились за уходящими белыми и даже, раскатившись, заняли Гдов, который не могли занять летом.
Армия Юденича совсем куда-то пропала, словно иголка. Что с ней случилось, зачем она вдруг стала уходить от Петербурга (от самого города! Разъезды белых были даже на Забалканском проспекте!), когда большевики из себя вышли от страха, когда их автомобили ночами пыхтели, готовые для бегства (один из них, очень важный, пыхтел и сверкал под окнами моей столовой, у нас во дворе его гараж) - не знаем, не можем понять! Но факт на лицо: они ушли.
Говорят, прибалтийцы закрыли границу, и армия Юденича должна была переправляться в Финляндию. Ее особенно трусили большевики. Напрасно. Даже не шевельнулась.
Состояние Петербурга в данную минуту такое катастрофическое, какое, без этого движения Юденича, было бы еще месяца через три-четыре. К тому же ударили ранние морозы, выпал снег. Дров нет ни у кого, и никто их достать не может. В квартирах, без различия "классов" - от 4° тепла до 2° мороза. Мы закрыли мой кабинет. И Димин. Закрываем столовую. И. И. живет с женой в одной только, ее, -комнате. И без прислуги.
В коридоре прямо мороз. К 1 декабря совсем не будет электричества, (теперь мы во мраке полдня). Закроют школы. И богадельни. Стариков куда? Топить ими, верно. О том, чем мы питаемся со времени наступления, - не пишу, не стоит, скучно.
Просто почти ничего совсем нет. Есть еще кое-что (даже дрова) у Гржебина, primo-speculanto нашего дома. А мелкую нашу сошку расстреляли: знаменитого Гессериха, что сначала жил у Гржебина, потом прятался, как дезертир, а потом приходил с обыском, как член Чрезвычайки. Да кажется и Алябьева тоже.
А матерому пауку - Гржебину уже и Дима принужден продаться - брошюры писать какие-то (??)
(Электричество погасло. Оно постоянно гаснет, когда и горит. Зажгла лампу. Керосин на донышке).
Собственно, гораздо благороднее теперь не писать. Потому что общая мука жизни такова, что в писание о ней может войти... тщеславие. Непонятно? Да, а вот мы понимаем. И Розанов понял бы. (Несчастный, удивительный Розанов, умерший в такой нищете. О нем вспомнят когда-нибудь. Одна его история - целая историческая книга...)
Люди так жалки и страшны. Человек человеку - ворон. С голодными и хищными глазами. Рвут падаль на улице равно и одичавшие собаки, и воронье, и люди. Едут непроницаемые (какие-то нелюди) башкиры на мохнатых лошаденках и заунывно воют, покачиваясь: средняя Азия...
Блестящи дела большевиков и на юге. Так ли блестящи, как они говорят, - не знаю, но очевидно, что Деникин пошел уже не вперед, а назад. Это не удивляет нас. Разложились, верно. Генеральско-южные движения обречены (как и генеральско-северные, оказывается).
Англичан здесь, конечно, и не было ни малейших: с моря слегка попалили французы (или кто?) и все успокоилось.
Большевики снова принялись за свою "всемирную революцию", - вплотную принялись. Да и не могут они от нее отстать, не могут ее не устраивать всеми правдами и неправдами, пока они существуют. Это самый смысл и непременное условие их бытия. Страна, которая договаривается с ними о мире и ставит условием "отказ от пропаганды" - просто дура.
Очень хотели бы мы все, здесь живущие в России, чтобы Англия поняла на своей шкуре, что она проделывает. Германия уже понесла - и несет - свою кару. Ослепшая Европа (особенно Англия) на очереди. Ведь она зарывается не плоше Германии. И тут же продолжает после мира, - подлого, - подлую войну с Германией - на костях России.
Как ни мелко писала я, исписывая внутреннюю часть переплета моей "Черной Книжки" - книжка кончается. Не буду, верно, писать больше. Да и о чем? Записывать каждый хрип нашей агонии? Так однообразно. Так скучно.
Хочу завершить мою эту запись изумительным отрывком из "Опавших листьев" В. В. Розанова. Неизвестно, о чем писал он это - в 1912 году. Но это мы, мы в конце 1919-го!
"И увидел я вдали смертное ложе. И что умирают победители, как побежденные, а побежденные, как победители.
"И что идет снег и земля пуста.
"Тогда я сказал: Боже, отведи это. Боже, задержи.
"И победа побледнела в душе моей. Потому что побледнела душа. Потому что где умирают, там не сражаются. Не побеждают, не бегут.
"Но остаются недвижимыми костями, и на них идет снег".
(Короб II, стр. 251).
На нас идет снег. И мы - недвижимые кости. Не задержал, не отвел. Значит, так надо.
Смотреть в глаза людские...
Этим кончилась "Черная Книжка". Но странное, порой непреодолимое влечение отметить некоторые наши минуты - осталось. В потайном кармане меховой шубки, которую я последнее время не спускала с плеч, лежал серенький блокнот. Его не нашли бы при обыске, его так, в кармане, я и привезла сюда. Отметки на этом блокноте - спутаны, порою кажутся полубредовыми, но они характерны и доходят вплоть до дня отъезда-бегства, - 24 декабря 1919 года. Они писаны карандашом, очень мелко. Так как они составляют прямое продолжение "Черной Книжки", то я их здесь с точностью переписываю.
Авт.
Свободное копирование
