В Риме мы заторопились домой: вышло время, кончились средства. Наш путь лежал через Венецию. Снова, как и в Неаполе, туристские впечатления. Плывем в гондоле по Большому каналу, пытаясь сориентироваться в богатом разнообразии встречающихся на пути дворцов и знаменитых творений итальянских скульпторов.
Город, хорошо знакомый по истории, на мгновенье выплыл из веков и исчез в туманных далях Адриатики, которую пересек пароход, идущий в Триест. Из Триеста попали в Вену. где невольно вспомнился Моцарт. И хотя из-за краткости времени ни на одном концерте мы не побывали. Вена оставила по себе музыкальное впечатление. И вот уже позади Варшава. Последняя дорожная ночь. Поезд стоит на станции Рославль.
На перроне увидел мужика в овчинном тулупе, сквозь окно вагона услышал русскую речь и вздохнул легко — Россия. Родина. Вернулся.
На вокзале случайно встретил Константина Сергеевича Щупинского, сына моей тетки-помещицы. Он предложил мне заехать в имение Николаевское, сообщив попутно, что Андрей Терентьевич теперь служит у него десятником на лесосеке и что скорее всего я застану дядю в конторе. Так и сталось.
Свободное копирование
