Без заглавия
Стою на белой снеговой вершине. Скрестил руки и гордо смотрю в бездну.
Там, внизу, бешеный рев вод, рожденных вечными льдами.
То Терек поет песню гор и несет ее в долину.
Он не борется со скалами: он ликует, он горд любовью своих сестер. В безграничной радости кидается он к ним, в безумном счастии обнимает их и омывает каменную грудь белыми слезами... От одной к другой, бешеный, как молодой львенок, полный гибкой страсти, резких движений, упоения жизнью. Кружит, мчится, прыгает, рвется вперед...
То тихо журчит... Вдруг победоносно вскрикнет, загудит, заревет... Порывисто обнимет скалу, тряхнет белой гривой, отпрянет назад, закружит, бросится в другую сторону и с улыбкой перекатит быстрой веселой волной через встречный камень.
Бежит вперед, вперед.
А там долины зеленого бархата.
Там простор, но там нет мощи, нет места льву... Пасутся овцы, поет пастух... Нежный ветерок целует тонкую былинку...
Глядит со страхом. Не колышет гривой...
Вперед, вперед... Быть может, там есть жизнь...
Все ровнее, ровнее... Сухой лист кустарника... Пески...
Присмирел... Грустно опустил гордое чело. Тихо плачет печальною волной... Порой вздрогнет... Плавно, медленно, скорбно тянется вперед...
Вот коснулся зеленых, терпких и теплых вод... Захлебнулся... Растаял... Смешался...
Поднимаю свой взор и на горизонте вижу пестрые точки. Золотые, красные, зеленые. Над ними черный дым фабричных труб. Все окутано чадом человеческого дыхания... Ухом бога слышу лязг цепей, проклятия труду, молитвы богам, красные крики свободы, серый рев рабов тьмы... Ты там.
Дышишь воздухом города. Страдаешь жизнью горожан... Я зову тебя. Кричу больной грудью. Выпрямляю руки к тебе.
Ты идешь...
Спокойное, ровное лицо. Белые, опущенные кисти рук, длинные, светлые одежды...
Кидаю мысль к твоим ногам... Молю...
Тебя нет со мной. Ты там -- в душном городе...
Е. В.
