Дневниковые записи Михаила Субботы - 636

1 февраля. Москва.
Утром проснулся в смятении, ничего не понимая. Предстала картина вчерашнего вечера. Невыносимо больно за Варю, за её глупости: ведь она всё равно будет со мной, а делает такие вещи. Деваться некуда. Решил действовать через Любу. К 12 часам поехал к ней, застал дома. Поговорили о Варе. Люба ругает Варю не меньше меня. Я спросил:
     — Может быть, Варя вообще не хочет меня знать?
     — Об этом и не думай.
     — А для чего она это делает?
     — У неё такое самолюбие, что она иногда ведёт себя как маленькая девочка. А потом об этом всегда жалеет.
     — Как же мне теперь быть?
     — Пойдём сейчас к ней.
     — Нет. К ней я сейчас не пойду.
     — Тогда подожди. Можешь? Дня три? Вытерпишь?
     — Трудно, но попробовать можно. Хотя нежелательно.
     — Она такой срок не выдержит и сама первая позвонит. Ты напрасно её приучил, что во всём винишь себя. И первый ей звонишь.
     — А если я не могу? И вообще, я ничего не понимаю. 
     — Она считает себя «недостойной». После каждого разрыва с тобой она приходит поплакать и очень жалеет, что так поступила.
     — Но как же быть сейчас? Назавтра есть билеты в театр.
     — Я придумала. Я сейчас пойду на почту, мне надо отправить посылку, и оттуда позвоню Варе, скажу ей, что я вызвала тебя упаковать посылку, ты сидишь один, и попрошу её прийти, как будто ничего и не бывало. Она должна будет или прийти, или расскажет мне, что такое у вас получилось.
     — Хорошо, идёт.
    
Я остался один в квартире у Любы за чтением Пушкина. Время идёт медленно... сердце ноет... бьётся как-то учащённо ожидающе, одним словом, неправильно. То и дело отрываюсь от книги и смотрю в окно, или на часы... но никого нет. Прошёл час... на исходе второй... Вдруг неожиданно мой взор привлекла какая-то бегущая фигура... неужели? Немного похожа на Варю... уже близко. Да, теперь зрение не обманывает, это Варя. Быстро вбегает в переднюю и стучится. Я открываю... Она в нерешительности отступает:
     — Ты почему здесь? А где Люба?
     — Пошла на почту. Скоро придёт. Подожди, она тебе разве не звонила?
     — Нет. Я пойду...
     Но в нерешительности останавливается. 
     — Варя, подожди, она сейчас придёт.
     И Варя остаётся. Глаза её злые, сама надутая, неразговорчивая.
     — Как ты сюда попал?
     — Ты мне не поверишь, тебе Люба расскажет.
     — Не сговорились?
     — Брось, Варя. Для чего ты вчера удрала?
     — Так захотела. Не трогай меня. Пусти, я уйду.
     Но поцелуй изменил дело.
     — Если бы я знала, что ты здесь, я ни за что не пришла бы.
     — Пойдём в комнату.
     
В комнате поговорили. Варя почему-то поплакала. Затем объятия и поцелуи. Стало жарко. Сняла жакетку. Варюшечка... Так прошло больше часа. Вот какой неожиданный поворот.
     Пришли соседи. Пришлось уходить. Я сказал:
     — Я к тебе зайду за фотоаппаратом.
     — Пойдём.
     Идём к Варе. У неё сидит Люба. Варя к ней обратилась:
     — Люба, ты уже здесь?
     
Когда уходил, Варюша вышла провожать меня до самого низа лестницы, и на прощание поцеловались. А это с ней бывает редко!
     
На улице спросил Любу, как это всё получилось? Она говорит, что позвонила Варе и сказала так, как наметила. Но Варя не пошла. Тогда после почты Люба зашла к Варе и послала её ко мне... Да, Варя меня обманула... но обманула ли она меня? Нет, нисколько. «Если бы я знала, что ты здесь, ни за что не пришла бы». А пришла. Кого же она обманывает? Себя, своё самолюбие, а не желание. Она перед собой должна чем-то оправдываться, и она оправдывается. Это не страшно. Я теперь окончательно понял Варю. Даже в последнем ничего плохого нет: это должно скоро пройти. Она опять считает себя «недостойной». Если бы она знает, какая она достойная! Надолго ли уладились хорошие отношения.