Немного паранойи к Восьмому марта

 НЕМНОГО ПАРАНОЙИ К ВОСЬМОМУ МАРТА:

Я возвращался из командировки в Калининград накануне Восьмого марта. Автобус, перевозящий пассажиров с самого западного города России в Клайпеду, отправился в час дня. Пассажиров оказалось немного, человек двадцать. Большинство составляли местные жители – обитатели посёлков на Куршской морской косе. Я прикинул: - Аборигены не задержатся в автобусе дальнего следования до конца пути, они сойдут в течение первых двух часов поездки. На глаз, грубо, лишь четверть контингента можно считать дальнобойными пассажирами рейса: троих модно и дорого одетых парней, видимо, торговых моряков, полную женщину-челнока среднего возраста, пару юных влюбленных и меня самого.

 Внезапно, на последнем отрезке пути, из внутренностей автобуса раздался неприятный металлический скрежет. Водитель по инерции продолжал движение, рассчитывая на временность проблемы. Скрежет из нутра “Икаруса” усилился и перешёл в гул, сопровождающийся глухими ударами каких-то металлических частей в нижней части кузова. Водитель остановил автобус на обочине дороги, открыл переднюю дверь и выскочил наружу для инспекции. Следом за водилой посыпались на свободу оставшиеся пассажиры рейса, принявшие решение использовать вынужденную остановку для разминки сомлевших ног, глотка свежего воздуха или справления малой нужды. Матёрый сосновый лес, тесно обступивший зимнюю дорогу с обеих сторон, и чистейший морозный воздух открывали возможности для исполнения любых неприхотливых намерений путешественников. Водитель, недолго возившись, открыл капот с переднего фронта машины и два боковых крыла. После короткого осмотра он громко позвал семерых, самых стойких пассажиров на совет.

 - Машина сдохла – сломалась коробка передач. Продолжать поездку невозможно, хотя ехать осталось всего ничего - километров двенадцать до Ниды, а после останется тридцать минут пути. Через час в лесу станет темно, да и мороз ночью обязательно усилится. У нас один выход из грустной ситуации: в двух километрах отсюда находится последний жилой посёлок на российской стороне Куршской косы. Вещи бросаем в автобусе, пешком возвращаемся в посёлок, где устроимся на ночлег в частных домах. Завтра утром я позвоню в автопарк, диспетчер вышлет автобус на замену. Все, кто согласны с моим предложением, сейчас отправляются со мной. Пожалуйста, не забудьте в салоне деньги и ценные вещи...

 - Слышь, шеф, а существует какой-нибудь другой вариант решения проблемы? Мы ведь на судно, к отходу опаздываем! - подал недовольную реплику самый борзый из моряков.

 - Ну, это не заброшенная дорога, обычно, она бывает очень активной, но завтра праздник - Восьмое марта. Перед праздником я не могу поручиться за успех, но здесь можно поймать попутку...

Пошептавшись с товарищами, лидер моряков твёрдо заявил:

 - Мы останемся. Попробуем поймать машину…

 - Я тоже остаюсь, шеф, - заявил я.

 - Хозяин – барин! - спокойно заметил водитель.

 Компания стойких пассажиров разделилась: тётка-челнок и сладкая парочка влюбленных покорно побрели за водителем в сторону, обратную направлению движения. Трое моряков и я остались на лесной дороге, позади застывшего автобуса в надежде услышать звуки приближающегося автотранспорта. Я подумал: - Хорошо, что нас только четверо, больше вероятность того, что случайная попутка подберет всех в один заход...

 Мало помалу, от скуки, завязалась ленивая, мужская беседа. Моряки делились впечатлениями от захода в порт Амстердам и прогулки по кварталу красных фонарей. Потом пошли в ход армейские рассказы, любовные истории с клубничкой, а горячо желанный звук автомобильного мотора всё никак не раздавался. Через сорок минут ожидания я спросил коллег по несчастью:

 - Парни, кто знает, какова скорость пешехода по зимней дороге?

С ответом сразу выступил самый активный собеседник – лидер моряцкой группы:

 - В армии у нас была норма на пешие переходы: летом, по хорошей дороге, с полной выкладкой – восемь километров в час. В зимней одежде, по скользкой дороге – километров пять, кажется...

 - Так может пешком, парни? Сейчас половина пятого, мы пройдём двенадцать километров за два с половиной часа. Часов в семь вечера будем в Ниде, а там местный транспорт надёжно ходит...

 - Ты сдурел, чувак? Городской житель, не понимаешь, что такое ночной лес - будет полная темень! Тут, наверняка, водятся дикие звери. Идти зимой, по неосвещённой дороге, в мороз, через глухой лес – полнейшая дурь, ненужный риск. Мы – пас!

 - Ладно, парни, вы, как хотите. Я пойду пешком. Если попадётся попутка, пожалуйста, подберите меня с дороги...

 - Если останется, что подбирать – подберём. Ты сильно рискуешь, парень. Уверен?

 - Уверен...

 Кромешная тьма. Твёрдое, обледеневшее покрытие дороги едва различимо через толстую подошву. Ноги замёрзли, несмотря на быструю ходьбу и меховое утепление сапожек. Сотню раз я сбивался на обочину дороги и получал хлёсткий удар веткой по лицу. Ночной, зимний лес действительно оказался наполненным таинственной жизнью. Скрипы, неожиданные трески и шорохи, вой животных и птиц заполнили окружающее пространство... Я постепенно свыкся с непрерывным шумом, но отчаянно боюсь пронзительных, острых огоньков, которые упорно крутятся по периметру вокруг одинокого пешехода. Мир сузился до размеров пути, сознание мобилизовалось и замкнулось только на текущих обстоятельствах...

 - Я дойду, я должен быть с женой на Восьмое марта.

 Полтора часа в пути: - Чёрт! Я не представлял, что будет настолько тяжело и страшно. Скорее всего, жёлтые огоньки – это глаза. Я в пути около двух часов, а конца этому ужасу не предвидится... Зачем я пошел пешком?

 Два часа в пути: - Ноги отказываются идти... Пронзительные огоньки – это глаза волков… Они окружили и ждут, пока у меня не останется сил... Скоро хищники набросятся...

 Два с половиной часа в пути: - Я должен был давно дойти... Я сбился с дороги, когда выбирался с обочины... Я двигаюсь в противоположную сторону, возвращаюсь назад... Нет - ближняя кромка леса по-прежнему справа, как в начале пути... Сил совсем не осталось, присесть отдохнуть невозможно – кругом волки...

 Два часа, пятьдесят минут в пути: - Восьмое марта – идиотский праздник... Как я замерз, способен только на пару шагов... Бабах!!! Искры посыпались из глаз - голова со всего маху ударилась в дорожный указатель с правой стороны дороги. Поднял руку с часами, нажал кнопку подсветки циферблата, нащупал выпуклую надпись: “Литовская республика”... Чёрт! Значит, направление было правильное...

 Через секунду в морозном воздухе раздался привычный звук цивилизации - гул автомобильного мотора. Сплошную тьму зимнего, ночного леса резко пробили два луча света от передних фар легковой машины. Автомобиль подъехал и остановился – «Волга», ГАЗ-24, такси. Знакомые морячки ехидно гогочут в распахнутые двери машины:

- Ну, ты и даёшь, парень. Весь в снегу, на лбу огромная шишка, куртка порвана, устал и измучился... Мы ведь всё равно тебя нагнали! Ты - молодец, настоящий мужик. Втискивайся третьим на заднее сиденье... Через полчаса будем на месте...

- Тепло... Очень тесно... Моряки - молодцы, подобрали... Скоро приедем... Завтра праздник, я успел к любимой жене с подарком к Восьмому марта... Жизнь прекрасна!