Из дневников Дмитрия Фурманова - 11

Из Белебея на Уфу

Чишма, 2 июня

Мы тронулись ранним утром. Дорога шла чудным, цветущим лесом. В солнечных лучах играли, переливались чуть налившиеся зеленые листья. Мы свежи и бодры – все верхами, Чапай с Исаем[1] на паре коней. Мы ехали в горы, ехали с гор, проезжали чистые ключевые речки, ехали черемуховой аллеей. Дорога как в сказке – светлая, тихая, пахучая…

– Тов(арищ), куда идешь?

– Обратно в часть.

– А что хромаешь?

– Раненый.

– Когда ранили?

– Пять дней назад.

– Что же не лечишься?

– Некогда, товарищ, теперь нам не время лечиться, воевать надо. Вот убьют – лягу в могилу, – там делать нечего, там и лечиться буду.

Захватило мне дух от радости за его слова. Посмотрел на него с любовью, с глубоким уважением и поехал дальше…