13.04.45. Пят. У меня день рождения. 17 лет. На завтраке не стал есть свой хлеб. Решил после обеда пойти к Мищенковым отметить день рождения за столом родственников. К хлебу они что-нибудь найдут. Тётя Дуся обрадовалась хлебу. Приготовила картофельный супчик, кукурузную кашу, компот. Дядя Ваня достал бутылочку какого-то самогона. Наливает всем по рюмке. Делаю с трудом глоток. Спиртовые пары забивает дыхание. Закашлялся. Дядя смеётся:
– Не принимает горло? Это хорошо. Не надо её проклятую пить. Надо лишь пригубить, чтоб традиции дань отдать.
Он отпивает лишь полрюмки. Пьют немного Нина, тётя.
– Жжёт проклятая, – морщится тётя. – Такую пить можно только при хорошей закуске.
Надя выпивает до дня. Кривится и краснеет. Пристаёт ко мне:
– Пей! Глянь, я девка и выпила, а ты ж мужчина...
Поддался, выпил до дна. Перед уходом уговорила выпить вторую. Иду. Мне весело. С губ не сходит улыбка. Все люди такие хорошие. Хочется со всеми поговорить. Группа девочек навстречу. Пытаюсь с ними заговорить. Но они хихикают и проходят мимо.
По радио звучит салют. В мою честь? Нет. Взяли Вену.
Свободное копирование
