25/8.IV. Утро. С улицы сквозь двойные рамы несется глухой медный гул. Сквозь толщи земли, сквозь бездны мира несется стон моего сердца к тебе, Создатель. Ты там и здесь, мы с Тобой одно. Хочется молиться и благодарить. Чувствую край гибели, прихотливо извивающийся у ног моих, и возможность спасения, если кто-то поддержит в роковой момент. Чувствую поддерживающую Твою руку. Что-то Яша бедный. Доехал ли? Если доехал, то измученный чемоданом и тяжелой посылкой Полям. Страх берет за него, но он один -- молод, свеж, силен, и тоже имеет божественную поддержку, не подозревая о ней.
Вчера утром пережил старое, почти забытое состояние: когда пишешь статью определенного размера к определенному сроку, а сегодня нужно подумывать о другой. Неужели колесо счастия поднимает меня опять наверх? Не верится, совсем не верится, но чего не бывает на свете. Ровно 17 лет тому назад, как раз в эти дни, я переживал то же состояние -- канун большой работы в "Новом Времени". Но тогда была налицо огромная и старая газета, казавшаяся прочной, как сама Россия, теперь газеты еще нет, она -- мечта, и приглашает сотрудничать в этой газате не первый хозяин печатного дела, а молодой несколько фантастический пионер.
Ну, что же? "Мы созданы из той же стихии, что наши сны". Поживем недельку-другую, увидим. Отныне мой долг к прежней работе прибавить сто строк в день хорошей, сжатой, одушевленной публицистики.
Свободное копирование
