Суббота, 8 июня
Вот уже пятнадцать дней, как я ничего не записывал здесь. Вернулся из Шамрозе как раз пятнадцать дней назад, день в день. Женни поехала туда сегодня, чтобы отыскать очки мэра и вернуть ему.
До полудня пролежал на диване, то засыпая, то читая про побег из венецианской тюрьмы моего любимца Казановы.
Глядя на композицию моего плафона, которая стала мне нравиться лишь со вчерашнего дня благодаря поправкам, которые я сделал в небе пастелью, я говорил себе, что хорошая картина — то же, что и хорошо приготовленное блюдо, куда входят те же составные части, что и в плохое: то есть все зависит от художника. Сколько великолепных композиций были бы ничем, без той крупицы соли, которую придал им великий повар. Это могущество чего-то непередаваемого изумительно у Рубенса, то, что вносит в композицию его темперамент, его vis poetica (поэтическая мощь), ничего словно бы в ней не изменяя,— творит чудеса. Это не что иное, как известный прием стиля; манера — это все, сущность же имеет сравнительно меньшее значение. Новое всегда старо, можно даже утверждать, что это всегда и есть наиболее старое.
Для грунтовки стены в церкви — льняное масло, кипящее, и никакого другого, белила свинцовые, но не цинковые, эти очень непрочны. Желтая охра давала бы самый лучший эффект.
Свободное копирование
