авторов

1004
 

событий

143012
Регистрация Забыли пароль?
Мемуарист » Авторы » masvegla » К главе 10. Альбина Золотухина (Мухаметкулова). «Угрожает астролог, возражает поэт»

К главе 10. Альбина Золотухина (Мухаметкулова). «Угрожает астролог, возражает поэт»

13.08.1996 – 06.10.2005
Магнитогорск, Челябинская область, Россия
Обложка второй книги Бориса Попова

О эти жуткие астрологические прогнозы Павла Глобы! Посулил он Магнитке пожары, отравления через воду. Вдоволь поизмывался над консервативными властями и пожурил нас за то, что «строимся не в том направлении».

Впрочем, что это я всё о Глобе?  Спустя три месяца после его визита вышла в свет новая книга стихов Бориса Попова. И название сборника, кстати, «очень астрологическое» «Под знаком Весов». Забудем предостережения астролога, что магнитогорские весы – сплошь прагматики, и откроем сборник на первой попавшейся странице. Ах, нет! Не случайно, а намеренно я нахожу стихотворение «Попытка прощания».

 

Ты, город железный,

с несытой душой,

расставил свои батареи и сети

и думаешь, глупенький, -

что ты большой?

Ты маленький-маленький город на свете.

Ты точка на карте, пылинка полей,

Песчинка пустыни,

листок среди леса!

Но нет ничего мне на свете милей,

чем это твоё неживое железо.

 

Мы научились находить свой город даже на самых мелких картах полушарий. Лоскут Каспийского моря, тонкая линия Урала, и где-то почти возле самого устья, крохотная точка города Магнитогорска.

 

О, юность недоверчивая! Скупо

ты отдаёшь нам наши же слова!

…Сто лет назад здесь дождик плыл и хлюпал.

Сто лет назад кружилась голова.

 

Сто лет назад… Ну, может быть, и не сто, но лет пятнадцать тому назад, когда ещё с балконов домов на улице Галиуллина можно было разглядеть заводские трубы… Судя по количеству девятиэтажек, закрывших заводскую панораму, - пятнадцать лет срок немалый. В общем, давным-давно мы были старшеклассниками и готовили классные часы на тему «Магнитогорск – город поэтов» (что-то вроде этого или чуть по-другому). Имена местных поэтов были для нас так же привычны, как знаки на таблице Менделеева. Те, чьи книги лежат на магазинных полках и библиотечных стендах, есть наш славный «цех поэтов». И если нам нужно было развить тему «Магнитка – в поэтической рубрике», то и строчки для рефератов мы подбирали звонкие, тяжеловесные, значительные и эпохальные…

А стихов Бориса Попова мы практически (только понаслышке) не знали. Не мелькала его фамилия в славной когорте уральских писателей. Впрочем, откуда же взялась на Руси эта привычка – приклеивать художникам товарные ярлычки – в зависимости от прописки в паспорте? Поэт уральский, поэт сибирский. И чем престижнее географическая прописка, тем значительнее твоё место в кастовом литературном списке. А уж если суждено тебе стать и остаться «уральским», то значит, обязан ты до самого конца славить «опорный край», ибо плох и неуважаем был тот кулик, что хаял своё болото. А сейчас всё разрешено и летят – охаивания, проклятия. Растеряны поэты, потеряны образы и позорно не пишутся стихи о том неуютном провинциальном крае, где довелось нам родиться…

В короткой аннотации к новому поэтическому сборнику Бориса упоминается о «творческой стихии сердца, энергии разума, высоком поэтическом слове». Всё так. В стихах присутствует и то, что мы называем «поисками места в жизни», и любовь, и страдание, и тоска, и радость. Профессионалы, несомненно, отметят высокое мастерство поэта, работу над строкой, образность… Ну что ещё можно сказать о хороших стихах? Каждый находит в понравившихся ему строках что-то близкое себе – я нахожу свой город. Индустриальная провинция узнаваема в каждой рифме, и дело вовсе не в том, что иногда мелькают городские названия. Любой, кому довелось вырасти в промышленной глубинке, узнает свои улицы, даже если это в совсем ином уголке России.

 

Бред бытия, если вдуматься, даже не в том,

что мы за краем не видим ни ада, ни рая.

Пьём и поём, и работаем, и понемногу живём -

может, вернее сказать, что слегка умираем?

 

Или

 

Проверяя замки и задвижки,

веря опыту, а не капризу, -

запирает сберкнижки князь Мышкин

и уходит с небедною Лизой.

На распутье темно и туманно,

голодныэти ночи пустые –

и украдкой Каренина Анна

отлепляет ресницы густые.

Ах ты, Русь – окаянство да  пьянство!

Тяжко жить и не легче подохнуть.

 

Вы скажете: «Да это кулик, тот, что хает». Ах, нет, не так… Листайте дальше…

 

Однажды днём, очнувшись, подойдёшь

и ты к дыре оконного проёма  -

и, снегом оборачиваясь, дождь

вдруг подмигнёт тебе по-молодому.

Размытый город заревом сверкнёт,

и на ступенях каменной Эллады

вновь зазвучит без слов почти, без нот

забытая и древняя баллада.

 

И ещё:

 

Ничего не имеет значения,

кроме глаз твоих, полных свечения,

кроме рук, необструганных ласкою,

и волос с полосатой повязкою,

кроме горького города нищего,

кроме гордого золота вашего,

кроме нужного шага

и лишнего

шага в сторону, самого важного…

 

А сейчас прикройте книгу, отложите в сторону. Посмотрите на себя – юного или постаревшего. Возможно ли то, что мы для кого-то имеем значение? Для кого-то, кроме родных? Да это же ради нас пишутся стихи, чтобы мы стали чуточку добрее, чуть внимательнее к своему изображению в зеркале. Ибо все мы часть города, что встаёт за окнами, мокрыми от частых дождей. Город – это часть нас. И ни в коем случае нельзя затеряться среди его труб, площадей, новомодных реклам.

 

Утро пахнет свежей свадьбой похорон,

под туманом прогибается карниз.

Разрушается родимый Вавилон

И Харонова ладья уходит вниз.

 

«Родина – это мы сами, - писал некогда Сергей Довлатов. – Это мы… Первые саженцы в дворах новостроек». Ныне саженцы стали большими деревьями. Старое кладбище в посёлке Старая Магнитка, сейчас там вырос огромный жилой массив. Изрисованные стены в новеньких парадных, первые афганские похоронки, бутылки, полетевшие в Эрика Хонеккера на одном из общегородских праздников, новые спектакли «Буратино»…Но как же нам не хватало тогда хороших стихов!

Тех, что писали бы люди, живущие рядом с нами. Может, они и были – и люди, и стихи, но в печать выходили лишь те, что славили очередную плавку металла, и можно лишь позавидовать нынешним подросткам, получившим хорошие стихи. Хотя…Ну, разве нужны «нынешним» такие стихи? Это лишь нам, вымирающим, мятущимся мамонтам, требуется такой сборник.

Предвидя возможные возражения, я всё-таки скажу: по-моему (может, «мамонтовскому») мнению, это лучший поэтический сборник, появившийся в Магнитке за последние двадцать лет. Вы можете со мной не согласиться… и жить в ожидании, когда же сбудутся прогнозы Глобы.

 

Содрогнётся от гуда,

задымит, зачадит

мир…

Христа от Иуды

сердце не отличит.

- Будет ночь, будет голод.

- Будет утро и свет.

Угрожает астролог.

Возражает поэт.

 

 

Опубликовано 06.02.2019 в 18:16
anticopiright Свободное копирование
Любое использование материалов данного сайта приветствуется. Наши источники - общедоступные ресурсы, а также семейные архивы авторов. Мы считаем, что эти сведения должны быть свободными для чтения и распространения без ограничений. Это честная история от очевидцев, которую надо знать, сохранять и передавать следующим поколениям.
© 2011-2021, Memuarist.com
Idea by Nick Gripishin (rus)
Юридическая информация
Условия размещения рекламы
Поделиться: