5 января. Москва.
С тревогой и нетерпением ожидал вечера. Наконец, звоню Варюше. Говорят, что её нет дома. Позже звоню ещё раз. Опять нет. Но я догадываюсь, что она дома. Что это ещё за издевательство? Пишу ей письмо, последнее письмо в таких случаях (это получается даже смешно). Письмо серьёзное. Что нам мешает? Я уверен (по Вариным словам), что она меня любит. Я её тоже люблю. В чём же дело? Что нам мешает жить спокойно и счастливо? И в конце письма не выдержал: «Варюша, будь моей. Если же разлюбила, скажи прямо, и я первый же брошу к тебе приставать». Но сумею ли? Не знаю. Всё же я более или менее спокоен за результаты. Не ложная ли эта самоуверенность?
Свободное копирование
