Дневник. 1967 - 122

18 авг. <...> Просмотрел вышедшую здесь книжку А. Городницкого «Атланты» (Стихи)[1], автор вошел в славу как песенник под гитару и выше этого не поднялся. Это именно то, что, как говорят французы, — слишком глупое для того, чтобы быть сказанным, еще можно спеть. Все на грани пошлости, все приблизительно, чужие мысли, чужие словесные обороты. Зачем это печатать при таком бумажном голоде? Написать, что ли, об этом статейку?