19 декабря, среда.
Вижу ясно, как день, что это безумие... Такая любовь губит меня и -- не могу, не могу победить себя, не могу вырвать её из своего сердца. <...>
Мне кажется, что впереди стоит что-то страшное, беспощадное, тёмное, и я знаю это: это смерть...
Смерть! когда подумаешь, что рано или поздно она является исходом всякой жизни, а я -- молодая, красивая, интеллигентная женщина -- и не испытала её единственного верного счастья, -- взаимной любви, без которой не может существовать ничто живое, мыслящее, чувствующее...
Невероятная злоба поднимается в душе, и хочется бросить бешеные проклятия -- кому? чему? слепой судьбе?
Или я недостойна его?
Нет, нет и нет!
Всё моё существо говорит, что нет... Та, которую он полюбит, -- не будет ни выше, ни лучше меня...
Так за что же это, за что?!!
Я стала точно инструмент, у которого все струны натянуты -- вот-вот оборвутся...
Мне страшно оставаться наедине с самой собой... мне нужно общество, нужно говорить, действовать, чтобы... чтобы не думать... ни о чём не думать...
Сейчас получила письмо от Карсинского -- приглашает завтра придти смотреть его мастерскую, опять будет просить позировать... что ж, не всё ли мне равно?
Свободное копирование
