7 июня, четверг. Сейчас около одиннадцати часов вечера, Печорин уже застрелил Грушницкого. Пишу вОбнинске, лежа в маленькой комнате возле спортзала. В этом году я даже не был еще на втором этаже. Уехал часа в четыре, перед этим побывав в больнице, в "Дрофе", куда заносил рецензию на книгу А.Ф. Киселева, заезжая и в офис МТС - у меня "перегорела" сим-карта.
В больнице чуть ли не пришел в отчаяние - В.С. опять очень плоха, потеряла силы, у нее опять расстроился желудок. Тем не менее самостоятельно дошла до диализного центра. Может быть, в этом виноват я. Осмотрев холодильник, я увидел: все, что принес вчера и позавчера, Надя, самая добросовестная нянечка, кажется, ей зараз скормила.
В метро читал "Труд", кажется, в Ставрополе, после убийства двух студентов университета, начинается новая Кондопога. Иногда меня восхищает бесстрашие "Труда". В прессе обо всем этом лишь глухие упоминания.
Свободное копирование
