11 марта 1995 года.
У меня порвались сапоги. Ноги мокнут. Холодно.
Нет обуви.
И я взяла и зашла в чужой дом.
Хотя дала слово маме – не заходить в чужой дом.
Но зашла - сапоги посмотреть. Я не заметила, что крышка подвала открыта.
Зашла и сразу сапоги увидела. Они лежали на диване. Я на них посмотрела и … упала. Прямо в подвал.
Но не совсем внутрь.
Если б упала, то умерла. Лестницы там не было, а три метра глубина и внизу бетон.
Я руками зацепилась за края. Вылезти не могла. Сил не было. Провалилась по пояс.
На помощь никто не шел. Никто не знал, что я пошла сапоги искать.
У меня даже пальцы побелели.
И тут зашел дед-чеченец.
Я решила, он меня вниз спихнет, и я там умру, а он дал мне руку. И я вылезла.
- Что ты тут ищешь? – спросил.
- Я хотела сапоги взять, - сказала я.
- Не стыдно тебе, – спросил дед, – воровать?
Я красная стала, как помидор.
- Не туда твои ноги ходят! Не тот путь нашли! – громко сказал дед. - Грех! Грех!
- Я никогда не приходила искать вещи. Один раз пришла…
- Будет тебе и за один раз! – перебил меня дед. - Позор!
Потом он увидел, что я в рваных сапожках стою. Пошел и взял те сапоги.
Бросил их через всю комнату.
- На! – сказал он. - Возьми. Моих бомбой убило. Дочку, внуков убило. Никто не придет в этот дом жить. Все там! – показал вверх рукой.
Я сказала:
- Извините, – и ушла.
В своих рваных сапожках ушла.
А потом побежала бегом. Мне хотелось убежать. От стрельбы. От дома и этого деда.
Я побежала и наткнулась на труп. Его не было полчаса назад. А теперь лежал на улице. Мужчина лет сорока. Русский. Житель. Он лежал, и смотрел на меня синими глазами.
А рядом ведро. Он за водой вышел…
Наверное, его убил снайпер.
Мама нашла варение и несла в сумке:
- Где тебя черти носят? – спросила она.
Я сказала.
Мама тут же дала мне подзатыльник. Прямо при покойнике.
У меня, аж в глазах просияло от подзатыльника.
Очень обидно стало.
- Кроме еды – ничего брать нельзя! – строго сказала мама.
Мама нашла одеяло, которое валялось на улице.
Накрыла покойника, и мы пошли домой.
Поля.
Свободное копирование
