ВЗГЛЯД ИЗНУТРИ
Изнутри "швейцария" оборачивается другой стороной. Пучки травы, высотой в рост человека, переплетены мелкими вьюнами, которые норовят дернуть за ногу в самый неподходящий момент. В траве теряется ветер, и солнце принимается за меня по полной программе. Под грязно-серыми лбами холмов губка буйной зелени прикрывает огромные валуны, между которыми легко угодить ногой так, что уже ничего больше не понадобится. Скрытые россыпи таких обломков, вкупе с колючими кустами, полностью блокируют подходы к почти отвесным склонам... Да-а "война план покажет"... Кое-где есть тропы - это уже легче. Пользуюсь. Тропа выводит на голую слабонаклонную гнейсовую плиту. В общем - после травы даже удобно, не считая того, что если поскользнуться, то зацепиться не за что. Ну - типа совсем. Плита по ровности сродни каменному полу на станциях метро и ниже плавно закругляется, переходя в отвес... Но пока сухо и бояться особо нечего. Ботинки - держат. Главное - тропу на голом камне не потерять. Это мне удается, поскольку логика у людей, на уровне инстинкта все-таки одинаковая, не зависимо от окраски мозгов.
Самое во всем этом интересное - так это отсутствие предмета поисков. Везде, как и указано на геологической карте, сплошные серые гнейсы и нет ни следа, ни намека на ультраосновные породы. А вот планы выполнять придется...
Ко второй половине дня, пробежав половину маршрута, убеждаюсь в худших прогнозах. Ничего не меняется. Везде - одно и то же. Переговорив по рации с коллегой, ложусь на возвратный курс. Вот тут-то и начинается...
Какой м...к выдумал, что домой ноги сами идут?!! Но нести меня не кому. Дурными голосами вокруг орут цикады. И больше ни звука. Над горками небо начинает темнеть, ветер падает совсем, а солнце - вовсе наоборот. Дело к дождю, а по GPS еще два с половиной км. Плащик, конечно, есть, но это только для верхней половины. Нижнюю ничем не спасти в такой траве. За этими мыслями одолеваю очередной склон. Дальше ровнее, становится легче, тело уже почти не протестует, а вовсе даже "За", особенно под горку. В километре от машины меня все-таки накрывает. Плащик спасает. Шквал уползает дальше, оставляя за собой ручейки на тропе. А-а, вот... глиняная тропа становится сродни куску мыла, а заросли травы по краям одним маленьким непрерывным душем. Каждый кустик выдает "на гора" минимум стакан и весь стакан - на меня. Переодеваю плащ, делая из него фартук - есть шанс, что поможет. Да. И-и-и... Пошел!!!
Прибываю к машине уже почти просохший - несмотря на почти 100% влажности, плюс 28 в тени сушат быстро.
Подходит коллега. Вытирая пот со лба: "Ух, что-то ноги еле идут...".
Он за сегодня отмахал 12 км маршрута по пересеченке, у него отсутствует по половине каждого легкого и ему 72 года... Таких больше не делают...
Свободное копирование
