Пляж
Ветер раскачивает решетку пальмовых листьев навевая сон. Сегодня выходной. А вчера... а вчера опять был остров. Но - с другой стороны.
Час грузились.
Потом - полтора шли на посудине с незамысловатым названием "Colo Boko 10" через реку, а потом вдоль берега. Название с португальского переводится типа "Заткни свою пасть 10" - простенько и со вкусом...
Потом - по колено в солоноватой воде мангр. В манграх - крабы. Толпы их медленно перемещаются под кустами на отмелях, не обращая особого внимания на нас. Моя попытка поймать одного с треском проваливается - краб мгновенно убегает мимо пальцев в траву. Резкие движения будоражат илистых прыгунов, занятых чем-то рядом, и рыбки бросаются в россыпную. Через небольшое время в отдалении над водой показываются их глаза, внимательно наблюдающие за мной.
Потом - скакали по огородам с маниокой и дефилировали мимо рисовых полей и черных женщин принимавших ванны - топлесс... Однако - не до женщин. Во-первых маршрут, а во-вторых - страшные они тут... Слегка перефразируя моего знакомого профессора - даже "именем Свободной Африки" не выйдет.
А вот потом, через три часа ползания под солнцем, преодолев гряду низких дюн, мы вывалились на пляж. И сразу - ветер. Масляный блеск забурунивающейся волны. Пятна черного концентрата на белом песке. Посреди пятен следы крабов, целенаправленно собиравших что-то с поверхности. И только на концентрате, а на белом песке - ни единого. Явно какие-то мутанты. Собирают тихонечко радиоактивные минералы для питания своих рабочих реакторов...
Ближе к мысу концентрат пропадает. В гребенке ряби появляются тонкие, сначала чуть заметные, а потом все более широкие золотистые полоски. Нагибаюсь - на дне маленьких луж, оставшихся после отлива, колышутся тонкие пластинки золотистой слюды. Метров через сто полоски сливаются, делаются шире и наконец - перед нами распахивается золотой пляж - идеально ровная поверхность, покрытая толстым, в несколько миллиметров, слоем золота. М мы ступаем на эту гигантскую, расстеленную под ногами хоругвь. Наши ботинки проминают ее, вырывая куски. На металлическом отливе полотна остаются черные рифленые следы. Через какое-то время единый золотой лист вновь разваливается на узкие волнистые полоски, которые, делаются все тоньше и тоньше и исчезают среди валиков обычного желтого песка... Солнце - через край... А нам еще пять километров...
Дожди. Каждый день - дождь. Сыро и прохладно. Полетели термиты. Наш гардьен собирает их под лампочкой в тазик с водой - что бы не разбежались. Чистый протеин. Потом пожарит и съест. Все хочу попробовать, но не достается... Они летят только одну ночь. В Гвинее лет термитов явный признак начала влажного сезона... А обещали его окончание...
Свободное копирование
