26 марта 2001 г.
Господи, во что мы превращаемся! Заглянул Серёжа Баймухаметов: мятый, со следами запоя на лице и с собачьей тоской по прошлому в глазах. С “памятью о нашей “ЛитрОсии”, важно презентовал мне книжечку “Сауран” – за свой счёт, как “известный московский прозаик” (sic!), напечатал один-единственный рассказ – с многозначительным предисловием об исключительности оного произведения, в чём приведённый далее текст, увы, никак не убеждает. Финиш.
27 марта 2001 г.
Сейчас три ночи, и я, вроде, оживаю. То ли “Мир” слишком большую дырку в озоновом слое проделал, или звёзды опять гуськом построились, но два дня я умирал: уши золожило ватой, наклониться не мог, пол из-под ног уходил. Глотать таблетки не хотел (и какие? – давление сбивать?), коньяком лишь и спасся. Работать в таком состоянии можно, да результата мало-мальски вящего нет – всё написанное, перечитав, отправил в корзину.
Свободное копирование
