1 августа 1987 г.
К своему 36-му Дню капусты я подхожу усталый и ничего не хотящий. Жизнь моя, казалось бы, упорядочена, а радости нет. На работе всё тьфу-тьфу-тьфу – за семь лет службы в «ЛитРоссии» я настолько обжился в писательском цехе и так хорошо заполнил свою телефонную книжку, что без особого труда обеспечу редакционный портфель добротной прозой на полгода вперёд. Свою собственную книжку кое-как выпустил, а никаких новых планов и замыслов нет. Записные же книжки Андрея Платонова, которые освещали несколько лет моей жизни светом великого Мастера, закончились – осталось сделать из них отдельный сборник, если представится удобный случай...
Моя личная жизнь меня удручает: устал разрываться между двух женщин, при том, что обе мне не дороги. Сейчас я в пятницу после работы еду на «Правду», где на даче живут «законная» жена и любимая дочь (мама моя там перестала появляться), провожу с ними всю субботу, а поздним вечером еду в «Болшево» (спасибо случаю, что станция «Мытищи» здесь пересадочный пункт, не надо бежать с вокзала на вокзал), где меня ждёт милая, носящая под сердцем моего ребёнка, которого мне только предстоит полюбить. А утром в понедельник – ни только не отдохнувший, но ещё сильнее, чем в субботу, вымотанный – тащусь на работу... И сколько так может продолжаться?
Свободное копирование
