13 декабря 1986 г.
Поздний заиндевелый троллейбус, пассажиров по пальцам пересчитать. У задней двери стоит симпатичная юная пара – судя по новеньким обручальным кольцам, супружеская. Слов из-за шума и лязга не разобрать, да и говорит только он: по сердитой мимике ясно – пилит, пилит подругу вполголоса, а она лишь кивает, кивает и рисует ногтём на морозном стекле человечка. Неумело, как дети, рисует: носик, ротик, «огуречик»... Наконец, они вышли – он, как и положено, первым, девчонка за ним следом, но вдруг быстро обернулась, мгновенно пририсовала своему человечку рожки – и выскочила.
Семь десятков слов, а сценка-то минутная. И ведь гениальная: с интригой, развитием и катарсисом. И с закадровым финалом – очевидным настолько, что добавить тут нечего. Любые с л о в а здесь излишни – это не проза, а к и н о.
Свободное копирование
