13 августа 1977 г.
Третий раз в жизни угодил в милицию и, слава Богу, тоже без всяких последствий. Началось с того, что после отъезда тёщи и тестя на юг мы с Натальей в её доме не были, а перед возвращением родителей там следовало прибраться. Уйдя от Гарика (из квартиры напротив), решили здесь заночевать, только я в чужих домах спать совсем не умею. Вдобавок, в отсутствие свежей крови в семейной кровати вдруг активизировалось стадо озверевших клопов – трижды внезапно зажигал свет и трижды давил их полчища пачками. В три ночи плюнул – Наталья ушла спать в свою девичью койку, а я оделся и поехал отсыпаться домой.
Выхожу на Сиреневый бульвар ловить такси – пусто, ни одного зелёного огонька. Вид у меня, конечно, бандитский: грубая кожаная куртка с поднятым воротником, подвёрнутые до щиколоток джинсы, спортивная сумка с чем-то тяжёлым.
Вдруг откуда-то выруливает жёлто-синяя «буханка», неспешно меня объезжает, останавливается за спиной. На хлопанье дверец я не оборачиваюсь – затылком чувствую, как сзади подходят. Двое.
– Чего стоим?
– Машину ждём, – отвечаю в том же тоне.
– А куда едем?
– Домой, в Марьину рощу.
– А конкретнее?
– За Рижский вокзал, к гостинице «Северная».
Вопросы задаёт низкорослый, часто моргающий милиционер, а другой молчит – придирчиво оглядывает с головы до ног, потом включается:
– Чего ты с ним цацкаешься? – пьяный он.
Мысленно поблагодарил ангела-хранителя (у Гарика мы почти совсем не пили) и с чистой душой дышу в протянутую трубочку. Явно разочаровавшись в результате, низкорослый мент потряс прибор, зачем-то сам в него подул и спрятал в карман.
А другой не унимается:
– Документы достаём!.. Тааак… – рассматривает мою красную ксиву с надписью «Московская правда». Журналист, значит? А почему документ просрочен?
– Там стоит штампик, что продлён!
– Действительно, штампик есть, но расплывчатый! – отпускать меня он откровенно не хочет. – А паспорта с собой нет? Тогда проедем в отделение.
Оказавшись в фургоне, я только тут соображаю, что сейчас они свяжутся с 19-м отделением, где им ответят, что в Марьиной роще такого жителя нет – прописан-то я на на Щёлковской – и тут становится не по себе.
Кричать в околотке бесполезно, если не вредно, но увидев за барьером вполне адекватного майора, я просто сказал ему, что сразу свяжусь с полковником Потапьевым из газеты «На боевом посту», и пусть они разбираются друг с другом. Это возымело результат: дежурный не только принёс извинения, но даже велел патрулю отвезти меня домой.
Всю дорогу низкорослый радостно хлопал меня по коленке, рассказывая какую-то херню, но я не отзывался и был высажен у Рижского вокзала – с объяснением, что «дальше не их район».
Ну и ноченька.
Свободное копирование
