5.VII.41. Суб.
С утра довольно мутно и прохладный ветерок. Сейчас – одиннадцатый час – идет на погоду. И опять, опять, как каждое утро, ожидание почты. И за всем в душе тайная боль – ожидание неприятностей. Изумительно! Чуть не тридцать лет (за исключением десяти, сравнительно спокойных в этом смысле) живешь в ожидании – и всегда в поражении своих надежд!
Пришла газета. Немцы: "сотни тысяч трупов красных на полях сражений…" Русские: "тысячи трупов немцев на полях сражений…"
"Блажен, кто посетил сей мир". На мою долю этого блаженства выпало немножко много! J'en ai assez!
Свободное копирование
