А в г., 29.
Мы в городе. Вернулись сладостные блуждания по узким улицам, у стен недвижных домов, среди ночи оживающих скверов... Брожу и слагаю стихи и вспоминаю Бальмонта, который только что издал свою „Тишину“. Это все что-то бывшее, что-то близкое, но что воскреснуть может лишь на миг.