23 октября 1942 г.
У нас радость. Вчера вечером пришёл папа. Усталый, пыльный, поседевший. Отпустили совсем. Два с половиной месяца он шатался по дорогам Кавказа, заболел, не доедал, уставал, замерзал. Организм, подорванный многими испытаниями, расшатался. От Муртазово до Дербента, потом до Тбилиси (Овчалы) и назад – вот маршрут. Рассеянный, усталый, полный воспоминаний пережитого. Он почти не слушал наши рассказы и сам говорил мало. Без слов было ясно. Ночью тоже говорил. Я слушал, и комок желчи и боли всё сильнее разрастался в груди, и слёзы навёртывались на глаза. Миллионы людей голодают, мучаются, живут в нечеловеческих условиях, умирают. За что? Война и всё. Проклятье и месть тому, кто принёс эту войну, эти страдания. Везде неразбериха, гибнут богатства, гибнут люди, а другие наживаются, благоденствуют. Кто куда попадёт. Почему? А вот говорят такие как я учатся, а я почему нет? Я так стремлюсь к знаниям. Всё больше и больше, знать весь мир, понимать его. Разве это не высшая поэзия?
