Воспоминания, как дым от тлеющего кизяка...

   Воспоминания, как дым от тлеющего кизяка...

   Со временем, конечно, многое стало меняться к лучшему. А что касается тифа, то в первые годы жена меня, после командировок по аулам, дальше порога домой не впускала, пока я полностью не раздевался и не нырял в ванную. И в последние годы, хоть мы и проявляли настороженность, но ЧП стали намного реже...

   Прогресс радовал. Да, воспоминания всегда и приятные, и едкие, как дым от тлеющего кизяка. "Вошки" покоя не давали. Комары кусали. Или мухи налетали тучами, спокойно поговорить о делах насущных с кисайкой в руке не давали. А в кисайке той то чай заваренный, то иногда местная водка "Арак". Всяко бывало...

   Молодые потому что были. Но степь со всеми ее приключениями всегда оставалась и остается степью, что тогда, наяву, что теперь, в воспоминаниях. Это была работа, это была жизнь. И всегда перед нами были дороги, которые убегали вдаль... У, ныне денверской, поэтессы Маргариты Борукаевой, детство и юность которой прошли в Казахстане, в семье геологов, есть такие строки (Сборник "Странички одной жизни", Москва, 2005):

   Степь и степь кругом без края,

   Запах сохнущей полыни,

   Солнце дремлет, отдыхая

   В знойном мареве пустыни.

   Убегают вдаль дороги,

   Горький дым клубится, тает,

   И невольно мир далекий

   Лет далеких оживает...

   ...Путь назад далёкий, сложный,

   Повернуть уже не можешь,

   Что ж теперь ты, дым дорожный,

   Горьким запахом тревожишь?

   Да, сыпной тиф был работой. А дороги, убегающие вдаль, были нашей жизнью...