17.12.61.
За окном декабрьские сумерки. Стоит туман. С крыш течет. Голуби прилепились к стене дома на той стороне улицы.
Машка весь день пролежала, вернее просидела, в постели. Опять делает книжечки. Сочиняет книгу под названием “Аннабелла в стране чудес”.
20.12.61.
Солнечный зимний день. Шесть градусов мороза.
Машка хворает. Сидит у себя в постельке, разглядывает картинки в книге Пыляева “Старый Петербург”.
21.12.61.
Делала сегодня из тетрадочной бумаги книжечки. Потом делала “журнал”. И там — рассказ “Мой папа”:
“Когда мой папа был маленький, он был холостой”.
* * *
А сейчас сидит и по-нарошному читает:
— Жи-ла бы-ла де-воч-ка Маш-ка...
— Не может быть, — говорит мама. — Так и написано Машка?
— Да.
— Машка?
— Да. Машка.
— Правда?
— Честное слово.
— Маша, — говорит мама, — если человек говорит неправду и скажет честное слово, такому человеку никто после не будет верить.
— Ну, мама! — говорит, снисходительно усмехаясь, Машка. — Я же человек веселый. Могу же я иногда пошутить?
— Значит, соврала?
— Ну конечно!
Свободное копирование
