23 мая утром мне сообщили, что я могу не идти ни на какую работу, так как завтра, 24 мая 1940 года, уезжаю на переследствие в Саратов первым пароходом.
— Собирайся…
— Так бухта Нагаева еще затянута льдом! — удивилась я.
— Это забота капитана. Пароход отойдет в два часа дня. Не опоздай смотри.
— Не опоздаю.
В эту ночь я осталась у Сережи, мы совсем не ложились спать, не тушили света, не сводили глаз друг с друга.
— Неужели я тебя никогда больше не увижу? — с отчаянием сказал Сергей утром, когда пили мы кофе.
«Я тебя никогда не увижу», — подумала я, но вслух сказала:
— Не знаю, Сережа. Возможно, никогда… а вдруг, снова встретимся?
— Позвони в лагерь, может, не сегодня… Может, отложили отъезд, ведь льды?
Я позвонила, мне ответили, что сегодня.
Мы с Сережей простились у него дома, затем он проводил меня до лагеря.
Несколько минут мы молча смотрели друг на друга. Не знаю, о чем думал он в этот час, но я хотела запомнить его лицо, его серые глаза.
— Прощай! — еле выговорила я.
— До свидания, — сказал он.
«До свидания, любимый, я тебя никогда не увижу!» — билась в голове удручающая мысль.
Я пошла, поминутно оглядываясь, он смотрел мне вслед, держась за решетчатые железные лагерные ворота.
Я вдруг вернулась, побежала к воротам, протянула ему обе руки, он поцеловал их.
— Жду письма, — сказал он.
— Если освобожусь.
Я пошла, ноги были как ватные — хоть бы не упасть.
Когда оглянулась, Сережи уже не было.
— А он тебя любит… этот старик, — сказал солдат, который довел меня до самого барака.
— Почему старик? Ему только тридцать девять лет.
— Виски седые… Вот я и подумал… Тяжело расставаться?.. Но ведь ты, я слыхал, едешь на освобождение, должна радоваться.
К двум часам нас отвезли в бухту Нагаева и посадили на пароход.
Девять женщин (нам дали десятиместную каюту) в две тысячи мужчин, едущих на переследствие.
Мы еще долго сидели на палубе и ждали, пока льды взрывали аммоналом. Когда мы вышли по узкому каналу среди льда из бухты Нагаева, Охотское море оказалось свободно ото льда, небо было серым и хмурым, горизонт окутан туманом.
Будущее тоже в тумане.
«Я тебя никогда не увижу, любимый мой…»
Я прожила долгую жизнь, но больше никогда не встретила Сергея — так сложились обстоятельства.
Я девять лет была в лагере — выжила. Девять следующих лет, пока не умер Сталин, я скиталась по окраинам родины с запятнанным паспортом. Я была не одна, с мужем, которого любила за его глубокую человечность, любила как хорошего человека. А любить, как моего Сережу, я никогда никого не могла.
В 1954 году меня реабилитировали, но стать писателем мешали.
Крепко мешали, я победила. Я стала писателем, в таким, каким хотела — романтиком, продолжателем Александра Грина.
В Магадане Сергей давно не проживает.
Где он и жив ли, я не знаю.
Тяжелое предчувствие меня не обмануло… «Я тебя никогда не увижу…»
Эх, кабы мы родились с ним на полвека позже! Как мы были бы счастливы!
Свободное копирование
