Наутро (это через три часа) меня будит трезвон телефона, и приятный женский голос с узбекским акцентом, сообщает мне, что она, наш местный гид Зульфия, ждет меня в холле, чтобы обсудить со мной план экскурсий.
Смотрю на часы, время семь утра, мог бы спать еще час. Проклятье!
Умываюсь, бреюсь и иду к Зульфие.
По ней видно, что интуристы бывают в этом заброшенном местечке крайне редко.
На ее лице идеального овала сияют миндальные глаза.
Я любуюсь ей как свежей дыней, только что принесенной с бахчи.
Подтягиваются мои туристы и тоже ее разглядывают.
Ей хочется показать всё, что есть в этом богом забытом городишке, и я соглашаюсь на все, лишь бы угодить туристам.
Автобус здесь, практически не нужен, и мы плетемся по жаре от одного памятника древней старины к другому.
Выясняется, что в прекрасном мавзолее, специально построенном для него, Тимур не похоронен, потому что похоронен в мавзолее Гур-Эмир в Самарканде.
Так получилось. Или не получилось.
Но мавзолей прекрасный, хотя и пустой.
И выстроен для Тимура, что ни говори.
Ну и здорово, мы довольны.
Потом мы плетемся по пыльным улочкам городка, чтобы почувствовать атмосферу жизни на Востоке.
Мы с Зульфией, как пастыри, идем впереди, беседуя о том, о сем, как вдруг, обернувшись, я не вижу туристов.
Вот же только что были сзади, тридцать человек – и нет их.
Мы бросаемся назад искать заблудших овец.
Случайно заглянув в проем низенькой и узенькой дверцы в саманной (читай - глиняной) глухой ограде, я вижу туристов во внутреннем дворике уже рассевшихся под платаном на циновках.
Тут справляют день рождения, уже зарезали барана, уже дымится плов в огромном тагане, а хозяин наливает водку в пиалы и подносит моим гостям.
И это в полдень, когда в тени 38, а что на солнце?
Я тоже выпиваю пиалу, а то кровная обида и хозяин не отпустит.
Через час-полтора мы вырываемся на волю.
Туристы довольны: такое приключение, восточная экзотика, за этим и ехали.
А вечером снова через перевал возвращаемся в Самарканд, в свои законные номера в гостинице.
Весь следующий день осматриваем Самарканд, и наутро мы в аэропорту, ждем вылета в Бухару.
Но фортуна снова отворачивается.
Видно кто-то в группе сильно нагрешил.
На этот раз непогода накрывает всю Среднюю Азию, и мы ждем вылета 11 часов, и вечером нас возвращают в гостиницу.
Но в этот раз номеров опять нет, потому что мы должны быть в Бухаре, и нам выделяют два дежурных двухместных номера, где самые пожилые и уставшие могут посидеть и покемарить до утра.
А наутро мы вновь штурмуем аэропорт, а погода - непогода, и вылет опять откладывается, и тогда руководитель группы заявляет мне, что никто уже не хочет лететь ни в Бухару, ни в Ташкент, спрятанные в густом тумане, а сразу в Тбилиси, аэропорт которого залит весенним солнцем, и там, наконец, отдохнуть и выспаться.
И мы, после долгих переговоров с референтом в Москве, летим в Тбилиси, и там наслаждаемся жизнью, то есть оставшимся временем турпоездки.
Свободное копирование
