У нашего проектного института была недостроенная турбаза на одном из склонов Жигулевских гор, на правом берегу Волги-матушки. Все комсомольцы и не комсомольцы, одним словом, все сознательные и все, кто захотел потрудиться или отдохнуть в погожие летние дни на природе, переправились на другой берег реки, а шумный город, с его хлопотами и заботами, оставили на левом берегу.
Работа была не трудная: одна группа молодежи приводила в порядок жилые домики, другая – носила в ведрах воду из реки наверх, к бурильной установке, что стояла на полпути к вершине горы. Руководство института хотела в будущем сделать своим сотрудникам комфортный отдых, поэтому пригласила специалистов, чтобы те нашли воду вблизи турбазы, и пообещала посильную помощь в этом процессе, что мы дружно и весело делали на протяжении всего светового дня.
Работу прекратили, когда стало смеркаться. Ребята - волжане, у которых опыт в рыбалке был еще с малых лет накоплен, быстро наловили рыбы. С собой мы привезли кое-какой провизии, так что после физического труда подкрепиться было чем.
Стемнело быстро. По склонам горы собрала сухого хвороста для костра. Разожги костер, и уселись вокруг него кружком.
Много говорили, пели, рассказывали истории. А потом я предложила:
- Мы все приехали из разных городов Союза, давайте каждый запоет песню о своем городе или крае, а остальные подхватят!
Все согласились.
И зазвучали дорогие каждому из нас, а особенно, тем, кто запевал: «Не слышны в саду даже шорохи, все здесь замерло до утра…», а затем: «Ах, Самара городок! Беспокойная я, беспокойная я, успокой ты меня…», и затем: «Под городом Горьким, где ясные зорьки в рабочем поселке подруга живет…».
Подошла очередь двум мужчинам, что работали на бурильной машине. Но они застеснялись и сказали, что плохо поют. Мы стали к ним преставать, уговаривать, а они нет да нет. А мы как те липучки, что мух ловят, спойте, да спойте. Почти уговорили, но они вдруг:
- А о нашем городе нет песни!
- Да не может этого быть!?
- А из какого вы города?
- Из Тулы.
Нас из Тулы было двое, две девчонки. Как две пули, подлетели мы к ним. Стали трясти этих взрослых мужчин, обнимать! Сколько у нас с подругой было радости от того, что встретили земляков за тысячу километров от родного дома!?
Возможно, эти взрослые мужчины сильно волновались и забыли, что есть о нашем городе прекрасная песня: «Тула веками оружие ковала, стала похожа сама на ружье! Слышится звон боевого металла в каждом названии улиц ее. Улица Курковая, улица Штыковая и Пороховая и Патронная, Дульная, Ствольная, Арсенальная, улица любая Оборонная…».
Конечно же, мы запели эту песню с гордостью за наш город, город, в который ни когда, не вступал ни один захватчик. Были на наших щеках слезы гордости и радости, а еще я тогда поняла, что такое ностальгия - грусть по родным краям по родному дому.
Все были приятно удивлены тому, что эта идея спеть песню о родном городе или крае, окажется такой близкой каждому сидящему у этого костра, что эта невинная затея окажется такой глубокой по своему содержанию, а впечатление, просто, потрясающее.
Костер горел до самого утра. Никому не хотелось уходить в свой домик на покой. Любовались пламенем костра, звездным небом, Волгой-матушкой, проходящими теплоходами, на палубах которых звучала музыка, и горело множество огней, и все говорили-говорили-говорили…
