…Мы остановились на прииске «Стахановец» и вошли в сохранившийся дом. Толкнули дверь и оказались в настоящей конторе — старенькие столы с кипами бумаг и деревянными счетами. На стене висела витрина «Реликвии колымских лагерей» — под стеклом ржавые наручники, кувалды, клинья, пассатижи, алюминиевые ложки, самодельные ножи с деревянными ручками, фрагмент шахтерской каски, все это вперемешку с фотографиями Сталина, Хрущева, Андропова… За одним столом сидел незнакомый мне сутулый человек, а на второго я взглянул — и оторопел: Алька Михайлов.
— Алька!
— Вадим! Ты?!
— Глаза пьяные, а узнал!
— Ну что ты, Вадим, я поддатый, но пока живой! Так мы встретились с Алькой в поселке золотодобытчиков. То есть здесь когда-то был прииск, при нем лагерь и поселок для бесконвойных, ссыльных. Теперь дома полуразрушены, в зарослях иван-чая бродят собаки, население разбрелось кто куда. Мы знакомы с Михайловым больше сорока лет. Он, человек от природы молчаливый, знает много моментов в моей жизни, когда не все было гладко. Теперь, встретившись много лет спустя, я удивлялся его разговорчивости.
— Вадим, ты же стал кумиром моей жизни, понимаешь?!
— Почему стал кумиром? — перебивает Дитмар. — Потому что бандит такой был?
— Не в этом дело, — отмахивается Михайлов.
— А почему?
— Потому, что у него всю жизнь был интеллект! — горячится Алька.
У меня с ним связано много историй, но нам обоим вспомнилась смешная, когда в 60-е годы министр П. Ф. Ломако выделил для продажи лучшим организаторам золотодобычи машины «Волга». Тогда это был предел мечтаний многих людей. Трудно было вообще раздобыть в личное пользование автомобиль, а уж «Волга» была из области фантастики. И вдруг мне, председателю артели, дают возможность купить машину. Римма только всплеснула руками. «У нас, — говорит, — всего две простыни, а ты — автомобиль!» Михайлов сопровождал меня на протяжении всех хлопот по оформлению покупки. Мы вместе ходили по разным местам, подписывали бумаги, а в министерстве с ним случился конфуз. Я шел к заместителю министра Жарищину и попросил Алика меня подождать. Он прогуливался по министерскому коридору. Кто-то из высокого начальства, проходя по этажу, обратился к нему: «Вы, простите, к кому?» Алька не запомнил фамилию Жарищина, зато хорошо знал артельного бульдозериста Обжоркина и отчеканил: «Мы к заместителю министра товарищу Обжоркину!» — «К кому-кому?!» Не знаю, чем бы для Альки закончился разговор, не появись я вовремя.
Сколько лет с тех пор прошло? Тридцать пять. И вот мы сидим за скрипучим столом в приисковом домике. Моим спутникам наш разговор должен казаться совершенно бессвязным, но для нас обоих что ни слово, то новая картина проклятой и любимой колымской жизни.
Я смотрел на Альку, было 11 часов утра, а он уже пьяный.
— Ты чего пьешь так, Алька?
— Не думай об этом. Недавно Алька похоронил жену, живет один. Он из тех парней, кто может, когда надо, нырнуть в ледяную воду, разрезанную стеклом до кости руку зашить тонкой проволокой сам себе. Еще он умеет в одиночку в тайге, безо всякой помощи, снять с бульдозера коробку передач. Такое только бульдозерист может оценить. За одно это человеку можно многое простить.
Мы стали перебирать друзей, и я вздохнул, что никак не могу найти могилу Кольки Горшкова. Алька сказал, что таких ребят, как Горшков, Рябых, — больше не встретишь. Он и сам пытался найти могилы, но не смог.
— Алик, мне так жалко, что ты пьешь.
— Ничего страшного, я никогда в грязи не валялся. Жизнь, видишь, поганая, а напьюсь — и мне хорошо.
— Хочу пожелать тебе, Алька, чтобы ты еще прожил, чтобы мы все прожили, по крайней мере еще столько, сколько я тебя знаю.
— Ну, до восьмидесяти проживу! — обещает Алька.
Не успели мы попрощаться, как появился Николай Абрамов, председатель золотодобывающей артели «Первенец». Дитмар к нему с вопросами:
— Давно на Колыме?
— Сорок три года… Начинал в пятьдесят шестом.
— Ваш поселок тоже вымирающий?
— Уже вымер. В пик тут жили тысяча семьсот человек, осталось порядка трехсот пятидесяти.
Дитмар делает знак Славе, чтобы тот снимал беседу, и под стрекот камеры продолжает разговор.
— И как вы раньше жили?
— Ну, как… У нас было четыреста старателей. Работали, сами себя кормили.
— Плохо ли было?!
— А сейчас?
— Все развалилось! Люди уходят, все бросают, никому ничего не нужно.
— Что — не нужно? — удивляется Дитмар.
— Как что… Золото!
Свободное копирование
