11. IX.91. Ну и курорт я себе заполучил! Не надо Крыма — Ниццы — Пицунды. Ласковое солнце, зелень, еда прелестная, сплю, как цуцик, никто и ничто на нервы не давит, не пилит — раз избавился от страху перед лекциями. И время — полное свое. Читаю книжечки хорошие. Люди улыбаются, бегают девушки в шортах. Музыка Моцарта и Шуберта облегает душу…
Да, не ожидал, что санаторий себе тут получу.
То-то русские писатели так любили на уютном Западе пребывать-творить — и оттуда про беды России так сладко восписывать. И Гоголь, и Тютчев, и Достоевский, да и Ленин — в Цюрихе.
А там, а у нас — какой ужас — представляю! С утра бежать в какой магазин — очередищу за молоком выстаивать, если есть еще! В другую — успеть в кассу, если яйца выкинули. Потом бежать на другой край — в овощной: гнилую картошку доставать…
И дома оттого раздражения друг на друга.
Но отлынивание от жребия — дезертирство.
Да и как без любименьких?..
Ладно, отсанаторишься здесь, заработаешь на прокорм на текущий год тяжкий — и будет что тратить, силы, — дома.
