13 августа 1967 г.
Отправились гуртом за грибами, причём, скорее просто погулять – в три часа дня какие грибы. Навстречу шли одурелые «ночные» грибники с абсолютно пустыми корзинами, в которых если что и лежало, так либо шишки, либо жёлуди. Но ведь лентяям везёт – не пройдя и двух вёрст набрели на волшебную поляну, где на одном месте набрали три здоровенные кошелки. Да каких – крепких, без единой червоточинки! И три явных переростка ¬– подосиновик и пара подберёзовиков, сантиметров по 25, тоже совершенно целёхонькие.
Чудо объяснялось просто – от засухи всё кругом «сгорело», а тут – в низинке – под ногами хлюпало лесное болотце, по краям которого и созрел наш «урожай».
Ну и вытягивались же физиономии у всех встреченных на обратной дороге. Двое неудачником тащились за нами до самого дома – просили продать им хоть одно лукошко. Достали нас – отдали за десятку.
14 августа 1967 г.
В газетном киоске на станции купил гениальную книгу М.Копшицера «Валентин Серов» – в Москве найти не мог, а тут лежит, меня ждёт. Первая в новой серии «Жизнь в искусстве», которую, видимо, надо будет собрать полностью.
15 августа 1967 г.
Попробовал глазами Хемингуэя посмотреть экранизацию его рассказа «Снега Килиманджаро». Всё вроде бы в лист – красивые женщины, звери, пейзажи, коррида, охота, Париж, Африка, даже Испанская война, которой в книжке быть не могло. Но ох уж мне эти фильмы со счастливым концом – равно плохи и у нас, и в Штатах. «А вот и птички!» – как говорил огорчённый папа Хэм.
Свободное копирование
