Серый блокнот.
(карандашом)
Октябрь... Ноябрь... Декабрь...
Какие-то сны... О большевиках... Что их свалили... Кто? Новые, странные люди. Когда? Сорок седьмого февраля...
Приготовление к могиле: глубина холода; глубина тьмы; глубина тишины.
Все на ниточке! на ниточке!
Целый день капуста. А Нева-то стала, а еще едва ноябрь (нов. стиля). А мороз 10°.
"Дяденька, я боюсь!" пищит мальчишка в Тургеневском сне "Конец света". И вдруг: "Гляньте! земля провалилась!"
У нас улица провалилась. Окна закрыты, затыканы чем можно. Да и нету там, за окнами, ничего. Тьма, тишина, холод, пустота.
У Л. К. после всего кошмара дифтеритного, нарывного, стрептококкового, плеврит. На Т. страшно смотреть.
Не было в истории. Все аналогии - пустое. Громадный город - самоубийца. И это на глазах Европы, которая пальцем не шевелит, не то обидиотев, не то осатанев от кровей.
Одно полено стоит 40 рублей, но достать нельзя ни одного... "под угрозой расстрела".
Летом дни катились один за другим, кругло щелкая, словно черепа. Катились, катились, - вдруг съежились, сморщились, черные, точно мороженные яблочки, - и еще скорее защелкали, катясь.
Неужели мне кажется, что уже нет спасения? Прислали нам, в виде милостыни, немного дров. Надо было самим перетаскать их в квартиру. Сорок раз по лестнице!
Свободное копирование
