А через три дня неожиданно звонит Андрей.
- Наташа! Говорит Андрей. Завтра можешь подъехать к 17.00 к училищу?
- Да... Могу. Вас уже выпускают?
- Нет. Разговор есть. Портсигар с собой захвати..., - и повесил трубку.
Что случилось? Таким тоном он со мной никогда не разговаривал...
На следующий день срываюсь с практики и со страхом еду в Болдерае. Ровно в 17.00 оказываюсь у КПП. Андрей, бросив дежурным: «Через 15 минут вернусь», - выходит и ведёт меня к парку.
- Что ты наболтала обо мне девчонкам в группе? - не глядя на меня, сухо спрашивает он.
- Ничего, никому не болтала... А...
- Не ври! - грубо обрывая меня, зло продолжает. - Зачем всем показывала мою фотографию? Зачем хвасталась?
- Я не показывала... Я её за пять дней до твоего приезда потеряла, - лепечу я, замирая от надвигающейся катастрофы.
- Опять врёшь! - всё больше злится Андрей. - Ты её на чужом столе оставила после демонстрации девчонкам. Так увлеклась, что забыла её! Хорошо Зойка нашла, передала мне. А то гулять бы мне по бабьим рукам!
Зойка!.. Вдруг всё начинаю понимать: и её вопросы, и поведение на последней неделе, и в отчаянии почти кричу:
- Зойка врёт! Наверное, она у меня...
- Заткнись немедленно! Врушка! Я Зойку знаю с первого класса. Мы в одном доме живём, дружим уже десять лет семьями! Она никогда, запомни, никогда не врёт! Отдай портсигар.
- Возьми...
- Прощай.
Он уходит к училищу... Чужой человек, чужая фигура скрывается в проходной... Я стою оглушённая бедой, оскорблённая неверием мне, моим словам, поражённая, безжалостно хлеставшей меня, его злобой, и страшным превращением родного, любимого человека, в абсолютно чужого, грубого незнакомца.
Еду домой. Голову обручем всё больше сжимают гневные слова: «Врёшь! Заткнись! Врушка! Зойка - друг! Зойка 10 лет друг!»
«Андрей! Ты дурак? Твоя Зойка - подлая дрянь, воровка, а ты говоришь - друг» - несутся в голове мысли. В автобусе на меня оборачиваются... Ах, я, кажется, говорю вслух...
Вот и Рига. Брожу по улицам, пытаюсь успокоиться, смириться с чудовищной несправедливостью... В груди колом, как рвота, стоит унизительный конец моей любви.
Ровно в 9 вечера возвращаюсь домой. Все мои на месте. «Спокойно... Веселее... Никто не должен заметить твой позор» - приказываю я себе.
- Где ты была? - тревожно всматриваясь в меня, спрашивает мама. - Звонили из детского сада. Почему ты не была на практике?
- Я ездила в Болдерае... Надо было...
- Что-нибудь с Андреем?
- Да... Андрюша умер, - улыбаясь, отвечаю я.
- Что ты болтаешь?! Что с тобой? - ещё больше волнуясь, строго спрашивает мама.
- Со мной? Ничего... - смеюсь я. - Просто Андрюши, которого ты знаешь, больше нет. Он умер!
Наконец-то рвота подступает к горлу!.. Я бегу в туалет... Мама за мной с криком: «Доченька!»... Но я успеваю запереться, и меня рвёт...
- Открой, доченька! - плачет мама, колотя в дверь. - Родная моя! Открой дверь! Девонька моя!..
Обессиленная рвотой, открываю дверь, выхожу... Меня почему-то страшно знобит. Папа и Лёва суетятся вокруг меня...
- Уходите! - приказывает им мама. - Ната заболела. Она вся горит... Наверное, высокая температура...
Я заболеваю на целых десять дней. Высокая температура сняла приступ ярости. Теперь у меня полная апатия. Мама, папа, Лёвочка кружат вокруг меня, но мне кажется, что все они далеко и не настоящие. Диагноз - ОРЗ, вегето-сосудистая дистония... Нужны покой, режим, прогулки на свежем воздухе, витамины... Ещё неделю не хожу на занятия, отдыхаю… Скорей бы уж училище кончилось!.. Уехать! Далеко уехать от всех - единственное желание...
Свободное копирование
